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她的目光钉在那一小片裸露的皮肤上，像是被502胶水粘住了一样，怎么都移不开。
沈映晚的锁骨很漂亮，线条流畅而清晰，像两弯浅浅的月牙。
锁骨下方的皮肤细腻得看不到毛孔，在昏黄的灯光下泛着一层珍珠般的光泽。
再往下——真丝睡衣的领口堪堪遮住了那道弧线的起点，但遮不住那道弧线本身。
温晚的脑子里开始生产黄色废料。
不是一点一点地生产，是开足了马力、全速运转、流水线式的大规模生产。
画面一个接一个地蹦出来，像爆米花机里不断弹出来的爆米花，根本停不下来。
画面一：沈映晚躺在白色的床单上，深灰色的真丝睡衣散开，黑色的长发铺在枕头上。
画面二：沈映晚的眼神不再是平时那种冷静克制的深不见底，而是带着一层薄薄的水雾，含情的、柔软的、像是融化了的巧克力。
画面三：沈映晚的嘴唇微微张着，叫她的名字——“晚晚”
——不是平时那种低沉的、平静的“晚晚”
，而是带着尾音上扬的、像是问句又像是叹息的“晚晚”
。
温晚的大脑在这一刻达到了它此生从未达到过的运算峰值。
她的脸从脖子根开始红，一路蔓延到额头、耳朵、甚至眼皮。
她感觉自己整个人像一只被放进了微波炉的橘子，从里到外都在发热，随时会爆炸。
不争气。
温晚在心里给了自己一巴掌。
你怎么这么不争气？你跟她在一起多久了？
亲也亲过了，抱也抱过了，睡也睡过——不是那个睡，是睡觉的睡——你怎么还是看到她露个肩膀就脑补出一整部连续剧？
温晚深吸一口气，又深吸一口气，再深吸一口气。
没用的。
沈映晚真的好他妈的好看啊。
温晚不是没见过好看的人。
她在巴黎美术学院读了七年，同学里有的是长得像文艺复兴油画里走出来的帅哥美女。
但沈映晚的好看不一样——她的好看是一种从骨子里透出来的、不需要任何修饰的、像一把没有出鞘的刀一样的好看。
而且她身材还好。
温晚的目光不受控制地往下移了一寸。
真丝睡衣的领口在她刚才那一番拱动之后，已经从肩膀滑到了上臂的位置，露出一大片——温晚的脑子里又炸了一锅爆米花。
三十三岁。
她三十三岁了。
但那个——温晚在心里找了一个比较文雅的词——曲线，依然保持着一种让二十一岁的温晚自愧不如的挺拔和圆润。
温晚低头看了看自己T恤下面的一片平坦，心里涌上一股复杂的、难以言说的、类似于“我是不是还能再长长”
的惆怅。
她在妄想。
温晚知道自己是在妄想。
她平时和沈映晚在一起的时候，沈映晚永远是那个主动的、掌控节奏的、让她喘不过气来的角色。
温晚从来没有——从来没有——成功地“反攻”
过。
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