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这些病历的日期，最早的一张，比那个女人去世的时间还要早三年。
温晚把病历放回去，手指碰到了抽屉最里面的一个东西。
一支录音笔。
黑色的，很小，握在手心里凉凉的。
温晚按下了播放键，里面传来一个陌生的女声——温柔的、安静的、带着一种让人想打瞌睡的慵懒。
“映晚，今天是你第三次在梦里叫我的名字了。
我跟你说过多少次了，不要熬夜，不要熬夜，你就是不听。”
温晚愣住了。
这是那个女人的声音。
录音还在继续，但内容变了。
声音还是那个声音，但语气从温柔变成了一种说不清道不明的、让人脊背发凉的平静。
“你说你爱我。
你说没有我你就活不下去。
你说我是你的命。”
停顿。
“可是映晚，你有没有想过——如果你的命，本身就是一场病呢？”
录音到这里就断了。
温晚跪在书房的抽屉前，手里握着那支录音笔，周围是一抽屉的日记、病历和文件。
她的后脑勺还在隐隐作痛，脚踝上的链子在月光下闪着银色的光。
走廊尽头，卧室的门后，沈映晚还在做着关于车祸的噩梦。
而温晚终于意识到——
她不只是被困在一座房子里。
她是被困在一个死人的影子里。
而这个死人，也许不是沈映晚说的那样，只是一个“亡妻”
。
温晚把录音笔放回抽屉，合上柜门，站起身。
她的腿有点软。
她扶着书桌站了一会儿，让自己的呼吸慢慢平复下来。
然后她转身走出书房，光着脚踩在冰凉的大理石地面上，一步一步走回卧室。
沈映晚还在睡。
眉头皱着，嘴唇微微动着，像是在说什么，但这次没有声音。
温晚爬上床，躺回沈映晚的怀里。
沈映晚的手臂本能地收紧了，把她拉进怀里，下巴抵在她的发顶。
温晚睁着眼睛，盯着黑暗中的天花板。
她在想一个问题。
那个女人，到底是怎么死的？
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