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苏见微倒吸了一口凉气。
沈令仪的脸白得像纸，嘴唇干裂，眼睛下面是青黑色的阴影，深得像两个洞。
她的眼睛是红的，但没有泪。
那种红不是哭的红，是那种“我已经哭不出来了”
的红，像干涸的河床上最后一点水渍。
她的嘴唇在抖，整个人在抖。
“你来了。”
她说。
声音哑得几乎听不到，像砂纸磨过木头。
“我来了。”
苏见微说，“我一直在门外。
七天。”
沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是感激，是一种“你怎么还在”
的惊讶。
“我以为你会走。”
她说。
“不会。”
“我关了七天。”
“我知道。”
“你不走？”
“不走。”
沈令仪伸出手，抓住了苏见微的手。
抓得很紧，紧到指甲陷进了苏见微的皮肤。
她的手凉得像冰，干得像冬天的树皮。
苏见微抱住她。
沈令仪的身体很轻，轻得像一捆干柴。
她的肋骨一根一根的，像琴键，像书脊。
她的心跳很快，很乱，像被困的鸟。
“七天。”
沈令仪把脸埋在苏见微的肩膀上，“你念了书。”
“嗯。”
“念了什么？”
“《倾城之恋》《红玫瑰与白玫瑰》《金锁记》。”
“我都听到了。”
沈令仪说，“流苏说‘你死了，我的故事就结束了’。
娇蕊说‘爱到底是好的’。
七巧说‘三十年来她戴着黄金的枷’。”
苏见微抱着她，感到她的眼泪滴在肩膀上，温热的，一滴一滴的，像雨水。
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