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“云南那边的站点修好了。”
他一屁股坐在台阶上，灌了一大口凉茶，“昨天晚上，有个老太太打来电话，就一句话：‘我听见我闺女叫我了。
’她说她女儿五岁就被带走，改了名字，送去了北方。
现在六十岁了，一听那首童谣，眼泪哗一下就下来了。”
念灯静静听着，手指无意识摩挲着铜铃上的刻字。
**声由心生，响自情起。
**
“你知道最奇怪的是什么吗？”
老周忽然压低声音，“那些广播信号，现在不需要电力也能传。
我们试过关掉发电机，断开线路，可声音还是出去了。
就像……就像有人在替我们喊。”
念灯闭上眼。
她知道是谁。
那些没能说出再见的人，那些被强制沉默的人，他们的声音早已织进风里、雨里、雷声与心跳之间。
只要还有一个人愿意听，它们就不会停。
入夜后，她独自登上后山。
那里埋着一块无名碑，是她亲手立的，没有刻字，只画了一朵忆莲。
她放下一盏油灯，点燃，然后盘膝坐下。
“小禾。”
她轻唤，“你还恨我吗？”
风拂过草尖，发出沙沙的响动，像极了小时候她在实验室外偷听时的脚步声。
“我不是故意不救你的。”
念灯的声音有些抖，“那时候我不懂……我以为只要听话，就能留下。
可你不一样，你从一开始就明白，他们要的不是顺从，是彻底抹掉我们活过的痕迹。”
她停顿片刻，抬头望月。
“你说过一句话，我一直记得。
你说：‘如果连哭都要被禁止，那活着和死了有什么区别？’”
泪水无声滑落，“我现在懂了。
所以我不会再逃了。
哪怕全世界都想让我们闭嘴，我也要唱下去。”
话音刚落，远处传来一阵微弱的铃声。
不是来自纪念馆，也不是老周新装的装置。
那声音清冷悠远，像是从地底深处传来，又像是从很远很远的过去穿越而来。
念灯猛地站起身，循声而去。
穿过竹林，越过溪流，她在半山腰的一处废弃洞穴前停下脚步。
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