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老木屋的梁上挂着串干辣椒，红得像凝固的血，被灶间的烟火熏得发亮。
风从窗缝钻进来，吹动辣椒串轻轻摇晃，影子投在土墙上，像无数只悬着的手。
爷爷坐在门槛上，吧嗒着旱烟，烟杆是枣木的，被他几十年的牙印啃得发亮，油光水滑。
我蹲在他脚边，看他吐出来的烟圈在暮色里散掉，混着远处稻田翻涌的腥气，还有他身上那股洗不掉的、淡淡的火药味。
“爷，你年轻时候，真的枪毙过人？”
我戳了戳他的裤腿，粗布裤子上沾着洗不掉的泥点，磨得边角都起了毛。
村里的孩子都怕爷爷，说他是“勾魂手”
，手上沾着人命，连狗见了他都绕着走。
爷爷的烟杆顿了一下，铜烟锅在青石板上磕出个浅痕。
他没看我，眼睛望着远处的山影，夕阳把山染成紫黑色，像头伏着的巨兽。
“嗯，”
他应了一声，声音哑得像磨石头，“那时候叫‘执刑手’，归县大队管。
子弹是特制的，平头，进去就炸。”
“炸……炸成啥样？”
我的声音有点抖，指尖抠着地上的裂缝，指甲缝里塞满了黄土。
“没头了，”
他吐出个烟圈，烟圈飘过我的头顶，散在门框上。
语气平淡得像说今天的天气，“身子直挺挺地倒下去，血溅得老远，能染红半条路。
那血不是红的，是黑的，带着火药味。”
我打了个寒颤，往他身边缩了缩。
村里老人都怕爷爷，说他身上有“煞”
，晚上走路都绕着我家老木屋走。
有次二婶子家的鸡丢了，跑到我家门口骂骂咧咧，说“沾了煞气的屋子克牲口”
，被爷爷一烟杆砸在脚边，吓得再也不敢来了。
奶奶在世时总骂他：“你那双手沾了多少血？夜里就不怕鬼敲门？”
爷爷从不接话，只是默默地把烟杆用布擦干净，锁进床头柜的抽屉里。
那抽屉里还藏着个铁盒子，上了锁，锈得厉害。
我趁他下地时偷看过一次，踩着板凳够到锁孔，用根细铁丝捅了半天，居然打开了。
里面是几枚生锈的子弹壳，底火的位置发黑，还有一张泛黄的照片，上面是穿着灰布制服的爷爷，二十来岁，眼神硬得像铁，站在一排戴着手铐的人前面，脸板得像块石头，身后是光秃秃的土坡，地上有黑褐色的印记。
那天晚上，我被尿憋醒，迷迷糊糊地往堂屋走。
月光从窗棂钻进来，在地上画着菱形的格子，照见爷爷的房门虚掩着，里面透出点煤油灯的光，昏黄的，像只睁着的眼睛。
“谁啊？”
我听见爷爷在说话，声音比白天更哑，像喉咙里卡着沙子。
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