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“算你一个。
不过刚才那是个步兵，不算骑兵。
得打骑马的才算数。”
“你耍赖！”
王二柱急得脸通红，“班长说了，只要是敌人就算数！”
“我说不算就不算。”
李老栓又开了一枪，这次打中了一个正从马背上站起来的骑兵，“两个了。
现在欠我两个银元。”
王二柱气鼓鼓地举枪再战。
可骑兵越来越少，剩下的开始往后退，马蹄声渐渐远了。
阵地上的枪声慢慢停了下来，只剩下有人在喊“捡武器”
“抬伤员”
，还有人在数地上的尸体。
李老栓靠在土坡上抽烟，烟袋锅里的火星在阳光下明灭。
王二柱蹲在旁边，看着远处蒙古人撤退的方向，忽然笑了：
“其实你刚才第二枪打偏了，那骑兵是被后面的流弹打中了。”
王老栓瞥了他一眼：“哦？那你刚才打中的步兵，是被我打飞的马撞死的。”
两人对视一眼，突然都笑了起来。
王二柱摸了摸口袋里剩下的半个银元，心里忽然踏实了——输赢好像也没那么重要。
他看了看王老栓手里的烟袋，凑过去：
“给我抽口？”
“刚还说自己胆子大，抽口烟都要蹭？”
王老栓把烟袋递给他，“下次打仗，赌五个银元怎么样？”
李二柱吸了口烟，呛得直咳嗽，却笑着点头：
“赌就赌。
下次我肯定赢你。”
风从阵地上吹过，带着硝烟和尘土的味道。
远处的尸体被拖走，有人在修补被马蹄踏坏的防线，新的子弹被一箱箱搬上来。
王二柱把烟袋还回去，摸了摸冰凉的步枪——他忽然觉得，这比在家守着婆姨生娃有意思多了。
王老栓看着他眼里的光，悄悄把烟袋往他那边递了递。
阳光落在两人身上，把影子拉得很长，像两根扎在阵地上的桩子，稳稳地立在尘土里。
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