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手机壳是透明的，塑料的，边角已经发黄了，像被烟熏过的旧照片。
透过发黄的塑料壳，能看到那张叠得整整齐齐的纸条，叠成一个指甲盖大小的小方块，像一个心脏——不会跳，但一直在那里，一直在那里。
沈玉把手机放下，放在膝盖上。
屏幕朝上，裂开的那道缝在暮色中泛着微弱的白光，像一道闪电被凝固在玻璃里。
她看着那道裂缝，看了一会儿，伸手摸了摸，指尖触到裂痕的边缘，有点硌手，像摸到一道结了痂的伤疤。
她站起来。
裙摆在滴水，滴滴答答的，落在沙滩上，砸出一个个小坑，又被浪冲平了。
她弯腰把鞋拎起来，一只手里拎着鞋，另一只手里攥着手机，赤着脚往回走。
脚印在沙滩上排成一串，深深的，边缘在塌陷，风一吹就模糊了。
明天去哪儿她不知道。
但至少今晚，她得找个地方睡，不能在湖边坐着，会冻死。
她不想死，从来没想过死，不管日子多难都没想过。
有人问过她为什么，她说因为死了就没人记得他了。
那个“他”
是谁，她没说。
沈玉走到沙滩尽头，站在柏油路面上，脚底的沙子硌得脚心疼。
她把鞋放下，脚伸进去，鞋里有沙，硌得慌，弯下腰把鞋脱了，磕了磕，倒了半天才倒干净。
重新穿上，系好鞋带。
站起来，往前走了几步，路灯亮了，橘黄色的光照在她身上，白裙子被照成了淡黄色，像一盏被点亮的灯。
背影在路灯下拉得很长，瘦削的肩膀，细窄的腰身，裙摆还没干透，贴在腿上，随着步伐轻轻摆动。
她走得很慢，每一步都不慌不忙的，像一个人走夜路走惯了，知道急也没有用。
她摸了摸口袋里的手机，隔着发黄的塑料壳，能摸到那个小方块，硬硬的，方方的，边角硌着掌心。
掌心的皮肤被硌得有点疼，但她没松手。
手机的卡可以正常运行，她不知道还能不能打电话，在路灯下纠结着。
手机攥在手里，屏幕上那个号码被她翻出来的时候，手指悬在拨号键上方，没有按下去。
那个号码她从来没打过——不是不想打，是不敢打。
她怕打过去是空号，怕打过去是一个陌生人的声音说“你打错了”
，怕打过去是他接的，但他不说话，怕打过去他说话了，说的却是她不想听的话。
她把屏幕按灭了。
又点亮了。
又按灭了。
反复了几次，每次点亮，那个号码都在那里，像一枚钉子钉在屏幕上。
她往路边走了几步，在一棵梧桐树底下蹲下来。
树干很粗，树皮皴裂，她靠着树干，把手机放在膝盖上，屏幕的光映在她脸上，惨白的，映出她眼眶下面青黑的阴影，和嘴角那道早就不见了的疤——疤早好了，但她总觉得自己还能摸到，每次摸嘴角的时候，指尖碰到的是平滑的皮肤，可脑子里那道疤还在，像一道永远过不去的坎。
手指动了。
按下了拨号键。
嘟——第一声。
她的心跳漏了一拍，手抖了一下，手机差点滑下去，她用两只手捧住了，像捧着一只快要飞走的蝴蝶，掌心收拢，又不敢收太紧。
嘟——第二声。
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