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“我不告诉她。”
他说，“我坐在她旁边。
她会知道的。”
那天晚上沈溪回到家，把纸箱放在书桌上。
她没有开灯，借着窗外的路灯光，把画笔一支一支地拿出来，排在桌面上。
一共十二支，从最细的00号到最粗的12号。
她拿起最细的那支，笔尖在手指上轻轻扫过。
很软，是貂毛的。
她想起他在工地上搬东西的画面，想起他肩膀上的淤青，想起他说“只是想让你的画用上配得上的颜色”
。
她把画笔放回笔帘里，把脸埋进手掌。
肩膀抖了很久。
这一年的文化节之后，秋天就深了。
梧桐叶落满了操场，早上的雾越来越厚。
沈溪依然每天去天文台，依然每天带两个饭盒。
陆清野依然每天等她，有时候在修东西，有时候在看书。
他们之间有些东西变了，有些东西没变。
变得是在一起的时候更安静了。
以前还会拌几句嘴，现在更多时候只是安安静静地坐着，她在画速写，他在做习题，偶尔对视一眼，然后各自移开。
没变的是他依然把肉留给她，她依然假装没发现。
有一次沈溪在天文台里画速写，画的不是星空，是一个人蹲在地上修东西的背影。
她画得很快，线条简练，但那个背影的姿态抓得很准——肩膀的弧度、脊背的弯曲、手臂的肌肉线条，全都是她看了一整个秋天的样子。
陆清野走过来看她在画什么，她翻过一页挡住。
“随便画的。”
她说。
他把手伸过来，修长的手指按住速写本的另一角。
他的手背上有新的伤口，指节还是红肿的，但动作很轻，像是怕弄坏她的画纸。
“翻过来。”
“不要。”
“沈溪。”
“画得不好。”
“翻过来，我看看。”
她深吸一口气，把速写本翻过来，然后趁他不注意，合上速写本，抱在胸前，站起来退后两步。
“不给看。”
陆清野看着她。
她站在窗边，怀里抱着速写本，头发被窗外涌进来的风吹乱，几缕碎发贴在嘴角。
那双琥珀色的眼睛里有一种做了坏事被发现之后的狡黠，嘴角翘着，下巴微微扬起，像是刚打了胜仗。
那个表情他只见过一次。
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