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沈涵掀开锅盖，白雾升腾如云，
“昨天凌晨三点，龙先生留了段语音，说你若回来，第一顿饭必须吃‘归根汤’。”
她盛汤入碗，汤色澄澈，沉底一枚琥珀色山参须，蜿蜒如微型龙脊，
“他还说……真正的继承，从来不是交给你一把钥匙，
而是让你自己，锻出能打开所有门的火种。”
这时，门铃响了。
不是快递，不是访客，是整栋楼的声控灯，次第亮起，由远及近，最终停在门前。
一只素白的手按在门板上，没敲，只轻轻一推。
门开了，门外没有风，可今夜，京都无雪。
只有细密晶莹的光尘，自那人肩头簌簌而下，在灯光里旋成一道微小的银河。
她发间簪着一支冰棱雕琢的凤钗，钗尾垂落的，
是一粒正在缓慢融化的、小小的、活的星辰。
沈涵舀汤的手顿住，轻声道，
“哦……她来了，龙先生说，二十年后若你站稳了，就该见见‘守约人’了。”
陈泽抬眸，望向门口那抹清绝身影，忽然明白，龙子承没走远。
他只是把时间，折成了一封未拆封的信，把答案，熬成了这一碗滚烫的汤；
而真正的风暴，此刻，才刚刚开始冒泡。
灶火噼啪，汤面微沸，一缕热气笔直升起，撞碎了悬在梁上的旧年月历……
时间被烫出一个圆润的孔，孔后，隐约露出一行墨迹未干的小字：
“下次见面，带你的选择来，记住。
不是答案。”
灶火微颤，汤面浮起第三颗气泡时，那粒融化的星辰恰好滴落，
不坠地，不熄灭，悬停在门槛三寸之上，如一颗被按了暂停键的微型太阳。
光尘渐敛，来人抬眸。
不是少女，亦非老妪；眉目间有十七岁的清冽，眼尾却叠着七十年雪线般的淡痕。
她左手空着，右手提着一只青藤编就的旧食盒，盒盖缝隙里，
透出一点幽蓝微光，像一小段被囚禁的极光。
“守约人？”
陈泽未起身，指尖无意识摩挲碗沿云龙纹，
“龙先生没说，你姓甚名谁。”
她唇角微扬，竟似早料到此问，将食盒轻轻放在玄关矮柜上。
盒盖掀开，没有菜肴，只有一方冻得剔透的冰砚，
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砚池中央，凝着半枚未写完的墨字：归。
墨色深沉，却在烛火下泛出金属冷光，
冰面之下，隐约游动着细如发丝的银线，正沿着笔画走向缓缓脉动，
仿佛那字本身，正在呼吸。
“我名‘砚’，取自‘砚田无废墨’。”
她声线平缓，却让满室灯火齐齐暗了半拍，
“至于姓……龙先生说，你若真懂‘归’字怎么写，自然知道我该姓什么。”
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