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我站在密室中央，左手仍按在石桌之上。
指尖下的石面冰冷而粗糙，纹路清晰可辨。
黑金古刀尚未收回，刀尖轻抵地面，仿佛凝固在方才那一战的余韵里。
那并非体力的耗竭，而是记忆被生生抽离后的空茫。
我知道自己记得什么，也清楚自己遗忘了什么，却无法分辨哪一部分才是真实。
体内有某种东西在苏醒。
不是血液奔涌，也不是心跳加速，而是一种更深沉的震动，自肋骨之间缓缓升起，如同另一个生命正从深处睁开眼睛。
这感觉与以往不同——不再是外界强行拉扯，而是源自血脉内部的自发觉醒。
麒麟血开始搏动，节奏稳定，却带着不容忽视的压迫感，像有人在敲击一面埋藏千年的鼓。
脖颈处忽然泛起一阵温热。
那块纹身从未主动反应过，它只是沉默地存在于皮肤之下，如同与生俱来的印记。
但此刻，热度悄然扩散，沿着锁骨向肩头蔓延，不痛不痒，却异常清晰，逼迫我去感知它的存在。
眼前的景象开始模糊。
并非眩晕，亦非幻觉，而是现实的轮廓被一点点抹淡。
墙上的灰袍依旧悬挂原地，桌上的灰烬未曾移动，可它们的颜色正在褪去，声音逐渐收拢，连脚下石板的触感也变得遥远。
我明白，这不是外界在变，是我的意识正缓缓脱离。
我没有抵抗。
因为我知道，有些真相必须亲眼看见。
雪落了下来。
大片的雪花从灰暗的天空飘下，落在衣领中，融化成水，顺着后颈滑入衣内。
我看见一条小径，被厚厚的积雪覆盖，通向一座半开的石门。
门内无光，也无声息。
风不大，却极冷，吹得人睁不开眼。
我似乎站在路边，又仿佛不在那里。
我是旁观者，看着一个孩子被抱在怀中，走向那扇门。
那孩子约莫五岁，脸庞瘦小，眼睛漆黑如墨，穿着一件深色长袍，袖口用银线绣着古老纹路。
他没有哭，也没有挣扎，只是紧紧攥着抱着他的人的袖子。
那人穿着灰袍。
宽大的袍服遮住了身形，帽檐压得很低，看不清面容。
但他步伐沉稳，每一步都踏进雪中相同的深度，仿佛这条路己走过无数遍。
他的手很大，指节分明，将孩子抱得很紧，却又不会令人不适。
孩子突然抬头。
他的脖子微微一动，像是被什么烫到。
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