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短发修剪得很整齐，鬓角剃得很短。
鼻梁很直，嘴唇薄，下巴线条硬朗。
三十五岁的男人站在四十四岁的女人旁边，两个人的肩膀间距不超过十厘米。
“知道。”
沈砚说。
“从第一束开始就知道。”
他坦然的语气让林屿愣了一秒。
“花是给她丈夫寄的。”
沈砚继续说，手指点在花瓶边缘。
“寄到这个地址，写的她的名字。
但她不想收。
不是不想收花，是不想收那种花——那种隔着几千里寄过来的、写在账本上的、等着她回报的花。”
林屿的呼吸变得很慢。
他想起父亲的账本，蓝黑色墨水，日期、金额、收没收。
每一笔都记得清清楚楚，像在记账。
寄出去的花，寄出去的钱，都要登记在册，等着某一天被翻开，作为证据。
“那你想收什么样的？”
林屿问。
沈砚没回答。
他转眼看向许清禾。
许清禾站在原地，米白色短袖在空调风里轻微晃动，领口边缘拂过锁骨。
她的脖子很白，皮肤下的血管隐约透出青色。
她抬手把一缕碎发别到耳后，耳垂边缘在光线下泛着血色。
她不是不知道花被谁拿走的——她是默许的。
这个认知像盆冰水浇在林屿头顶。
母亲知道每一束花到达的时间，知道沈砚在帮她收，知道那些花被摆在沈砚。
她知道沈砚每天看着花，知道那些花来自另一个男人。
她什么都知道，但什么都没做。
她不阻止父亲寄花，也不阻止沈砚收花。
她站在中间，看着两个男人的花在同一栋楼里流转。
不对——不止两个。
林屿想起桌上的两张卡片。
“无人知晓”
和“不改初衷”
。
贺成坐在门岗里，看向这扇窗户。
沈砚站在对门，手里拿着白玫瑰。
父亲在千里之外，账本上记录着每一笔未收的花。
还有呢？
“妈。”
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