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京城！
江澄推门进去。
病床上的人没有转头，江澄知道他已经知道自己进来了。
那张脸上的皮肉塌陷进颧骨的轮廓里，像一尊正在缓慢融化的蜡像。
然而那双眼，那双眼转向他的时候，江澄的脚步顿了一下。
没有浑浊，没有涣散。
那双眼睛里像是一把淬过火的刀。
“来了。”
苏翰的声音很低，可每一个字都稳。
江澄在床边的椅子上坐下。
他没有主动开口。
苏翰也没有催促。
他就那样看着江澄，这目光从前压过江澄无数回。
在苏家那间紫檀木的书房里，这位老人从不正眼看他，偶尔掠过，也是像在看一件拿不准成色的赝品。
如今赝品坐在他床头。
而他躺在那里，连翻身都要人帮。
“这房子，”
苏翰缓缓开口，“以前是给老首长准备的。
翻修过一次，地暖，氧气管道。
他没住上，我住上了。”
江澄没有说话。
苏翰也不需要他说话。
他停了一会儿，胸腔里拉出一串风箱般的气音，像有一把锈锁在里头来回拖曳。
江澄没有皱眉，也没有喘息，只是安静地等那阵咳嗽过去。
“我这辈子，”
他说，“给很多人送过终。
老的，小的，该死的不该死的。
轮到自己的时候，倒也没什么。”
他顿了顿。
“就是有些不甘心。”
江澄看着他的手指。
那只手搁在被子外面，青筋蜿蜒如干涸的河道，骨节却依然分明，依然有力量。
这双手签过多少字，拍过多少桌子，掐断过多少人的前程，现在连杯子都端不起来。
“你恨我。”
苏翰说。
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