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指挥大厅內，隨著《京城摺叠》四个宋体大字敲定，空气中瀰漫起一股诡异的尷尬。
“摺叠？”
“还是京城摺叠？”
陶之言盯著屏幕，眉毛都要拧成麻花了。
他把保温杯往桌上一搁，指著那个標题直摇头：
“这小子是要写摺纸艺术？这跟墙那种厚重沧桑的题目……有关係吗？”
“难道是写传统艺术的传承阻隔？”
周围几位评委也都面面相覷。
唯独顾长风坐在椅子上没动。
他盯著那四个字，手指在紫砂壶壁上轻轻摩挲。
不对劲。
这小子从来不按套路出牌。
如果只是为了写手工，他没必要睡这五个小时来蓄力。
屏幕上，光標开始跳动。
並没有眾人预想中的科幻大片式的开场，也没有什么高科技的炫技。
林闕的文字像是一把沾著油污的铲子，直接挖进了这座城市的下水道。
【老刀醒来的时候，鼻子里满是酸腐的泔水味。
】
【这里是第三空间。
垃圾站的传送带还在轰隆隆作响，像是一头永远吃不饱的巨兽。
老刀从一堆废弃的塑料瓶里爬出来，抖了抖身上的灰，
开始计算今天捡到的这些破烂，能不能换够给糖糖买一碗糖水的钱。
】
屏幕上跳出的文字並不华丽，甚至带著股粗礪的沙砾感。
镜头聚焦在最底层的拾荒者身上，
为了几毛钱的差价斤斤计较，捡到一个完整的易拉罐都能让主角窃喜半天。
“这小子？”
一位来自西南省份的作协主席皱起了眉：
“科技都发达到这个地步了，还去写这种脏乱差的角落？
这种审丑的文字，格局是不是太小了点？而且，题眼的墙在哪里？难道是指垃圾站的围墙？”
“是啊。”
另一位主席也附和。
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