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琴凳不大，两人挨得很近，她能感受到他身体传来的温度，能闻到他身上淡淡的雪鬆气息。
莱昂还像之前一样坐在琴凳上，脊背挺得笔直，双手放在膝盖上。
他低著头，目光落在黑白琴键上，像是在研究什么深奥的哲学问题。
听到杨柳坐下的声音，他抬起头。
四目相对。
他凝视著杨柳的眼睛，诚恳地说：“谢谢你，杨柳。”
他的声音很低也很真挚。
“为了刚才的《500公里》，也为了那首《彩云追月》。”
他顿了顿，苦笑一下，“这是我第一次觉得，父母逼我学钢琴，或许也是有些好处的。”
杨柳一眼不眨地看著他。
这样一个活生生的、有血有肉的人，却花了二十年时间，才在一架陌生的钢琴上，触摸到血脉深处的一缕回声。
心里某个地方，忽然就酸涩起来。
“莱昂，”
她开口，声音很轻，却带著一种下定决心的郑重，“有时候我觉得，你父母的做法虽然是错误的，但换位思考一下，也有情有可原的成分。”
换个角度，也许能让莱昂的心里更舒服一点。
莱昂的目光中顿时生出层层叠叠的疑问，好像前年古井，乍起波澜。
“照你的说法，他们都是普通家庭出生，靠自己努力打拼考入大学，完成学业，之后才能有现在的成就。”
她的语速不快，像是在梳理一条清晰的逻辑线条，“以你对美国社会的了解，他们年轻时受到的压力和歧视应该更多、更直接。
如果不是有了现在的成就，恐怕他们会和大多数华人移民一样，在餐馆或者便利店忙碌一生。”
她顿了顿，勇敢地直视莱昂的眼睛，一字一句地说：“他们用功利的心態对你百般要求，固然不对。
但这大概也是因为他们的成长过程中，吃够了这种种族和阶级带来的苦，所以不想让你走弯路罢了。”
客厅里很安静，只有远处隱约传来的街市声。
杨柳的声音很轻，努力不让这番鼓起勇气才能说出的肺腑之言听起来像是宣教：“毕竟，在美国，稍有不慎就滑落到底层，最终无家可归暴尸街头，也不是什么新鲜事了。
他们见过的、经歷过的，恐怕比你想像的更残酷。
所以他们拼了命地要把你往上推，推到一个『安全的位置，哪怕那个位置会让你觉得窒息。”
莱昂越听，眉头皱得越紧。
他放在膝盖上的手不自觉地握成了拳。
这些年来，他对父母的感情一直是杂乱无章的。
有被控制的愤怒，有不被理解的委屈，有想要逃离的衝动，也有偶尔闪过的、对“他们或许也是为我好”
的模糊认知。
但他从未如尝试此清晰地、站在他们的视角去思考过。
而这或许本是他应该能够想到，却从未考虑过的角度。
他想起纽约地铁里裹著毯子的流浪汉，想起旧金山街头瀰漫的尿骚味，想起那些在街头举著纸牌、眼神空洞的人。
那些画面原本离他很远，远得像另一个世界的故事。
但现在，杨柳把它拉到了眼前。
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