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在第三步的时候，他左手微微抬起，拇指按住食指侧面——那里有一道极淡的、几乎看不出来的月牙形白痕，是那天在墓园被文件纸划的。
他按了一下，又放下了。
走廊的灯是冷的。
林溪逃进茶水间，门关上的瞬间，背靠着冰凉的瓷砖墙滑坐下来。
呼吸急促而凌乱，像溺水的人刚被拖上岸。
冷汗湿透后背，衬衫黏在皮肤上，冰凉地贴着。
胃部痉挛没有缓解，恶心感持续翻涌。
郑总身上的味道……不是他。
那只是个陌生人，用着和周屿相似的沐浴露，碰巧也抽烟。
世界上用这种沐浴露的人有多少？沾烟草味的人有多少？概率——概率——大脑试图用逻辑斩断联系，但身体不听。
鼻腔里那股混合气息像活物，在嗅神经上爬行，唤醒的不只是嗅觉记忆，是整个2019年冬天，是周屿站在画布前的每个日夜，是他最后一次出门前在玄关穿鞋的背影，是他再也不会回来的那个夜晚。
眼泪毫无预兆地滑下来。
滚烫的，砸在冰冷的手背上。
她用手背狠狠擦掉，指甲在脸颊上划出一道淡红的印子。
不能哭。
没用。
更丢人。
她在心里骂自己，像周屿以前骂她“笨蛋”
那样。
可是周屿不会骂她笨蛋了。
周屿再也不会了。
心脏还在狂跳。
咚。
咚。
咚。
带着熟悉的疼痛节奏，带着让她厌恶的、失控的脆弱。
她以前也这样过——闻到松节油的时候，看到登山节目画面的时候，听到某首他喜欢的歌的时候。
但没有这么严重。
没有在十几个人面前崩掉。
今天不一样。
今天的触发点更复杂，更——更像他本人。
周屿的味道。
周屿的影子。
周屿的幽灵坐在会议室里，用郑总的身体对她笑。
恐惧像冷湿的蛇，缠上来。
如果她连工作都无法维持，连这最后的、能让她感觉自己“活着”
和“有用”
的事情都做不好——
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