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很轻，很稳，间隔精确得像节拍器。
林溪没抬头，但身体本能绷紧。
脚步在工位旁停下。
然后，声音从头顶传来，低沉，平直，不带情绪：
“这是里尔克跟马尔克吵架的记录。
1908年，两人通信讨论怎么画‘说不出的东西’，最后折中成这意思。”
林溪猛抬头。
顾承屿站在工位旁，一手插西装裤袋，另一手扶隔板。
他没看她，目光落在屏幕那行德文。
但他说的每个字，都像箭，扎进困惑核心。
“你——”
声音卡住。
顾承屿终于低头看她。
表情平静，眼神却有一瞬恍惚，像在极力辨认某个不属于自己的记忆碎片。
然后恍惚消失，被惯常冷漠覆盖。
“以前读过。”
他说，声音比平时更沉，“德语文学，偏门爱好。”
林溪盯着他。
偏门爱好。
顾承屿？精确到分钟的日程，黑色办公桌，万宝龙钢笔——他读里尔克？读马尔克？读1908年通信集？
比他喝奶咖更说不通。
但她没问。
因为他的眼神告诉她，问了，墙会更高。
“谢谢。”
她说，手指落在键盘上，“我需要查对通信集年份和引文，如果——”
“1908年，秋。”
顾承屿打断，“信件编号R-M08-47。
里尔克原话：‘每一种真正的表达，都是一次未完成的告别。
我们说出，是为了让沉默更持久地回响。
’”
他背出来了。
一字不差。
林溪的手指僵在键盘上。
里尔克？马尔克？他连自己公寓有没有这本书都记不清。
但此刻，信件编号、原话……像他自己抄过一百遍，连墨水洇痕在哪都知道。
顾承屿也察觉到了。
身体僵了一瞬，插在裤袋里的手攥紧，指节抵着布料，像用力按住什么。
然后收回目光，转身。
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