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拉链拉开。
气味涌出来。
松节油。
浓的。
尖的。
带着锈刀刮骨头的痛感，捅进鼻腔，顺着气管往下扎，扎穿肺叶，扎进胃袋，最后停在左胸第三根肋骨后面——狠狠一拧。
林溪的手僵在半空。
呼吸停了。
她原本只是想找一件搭配面试的白衬衫。
衣柜最底层的防尘袋，却在这个清晨，自行裂开了一道缝。
防尘袋敞着口，里面露出一角深蓝。
不是藏青，是更深的、近乎黑的蓝。
帆布，厚，糙。
袖口一块洗不掉的污渍，靛青色，像干涸的泥土混着铁锈。
周屿的登山外套。
他最后一次登山穿的。
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那天下午阳光很好。
深秋，画室的窗户朝西，整面墙都是光。
周屿坐在画架前，身上就穿着这件深蓝帆布外套。
他画画有个毛病——越投入越不脱衣服，颜料沾上去也不管，像把外套当成调色盘的延伸。
林溪坐在角落的旧沙发上看书。
图书馆借的，德语原版，翻译到一半的项目。
她看一会儿书，看一会儿他。
他脊背微弓，肩胛骨把帆布顶成两座小山。
右手握笔，左手持调色板，身体偶尔随笔触晃动，像在跟画布跳一支看不见的舞。
“溪。”
他没回头。
声音从画布后面传来，低低的，带着那种投入时特有的沙哑。
“嗯？”
“你过来。”
她放下书走过去。
还没到跟前，他就侧身给她让出位置，手臂一揽，把她圈进画架前的空间里。
松节油、亚麻籽油、颜料——他身上的味道。
三种混合在一起，不好闻，但她闻惯了。
闻惯了就变成了安全感。
“看这里。”
他指着画布右下角。
一片黑。
浓稠的、层层叠叠覆盖上去的黑。
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