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拓跋烈的刀锋停在半空，血无痕的血云悬于头顶，两股杀意交织成网，压得岩石寸寸龟裂。
陈无涯仍站在原地，双脚陷进地面三寸，枯枝垂地，嘴角那道血痕尚未干透。
他没有抬手抹去。
血顺着下巴滴落，在沙地上砸出一个个小坑。
每一滴落下，都像敲在他心口的一记鼓点。
痛感从唇边蔓延至眉心，反而让他神志愈发清明。
体内的错劲在经脉中横冲直撞，像是要撕开他的五脏六腑，可他并不压制。
“既然走不通……”
他低语，声音轻得只有自己听见，“那就全错一遍。”
话音未落，体内真气猛然一滞，随即逆流而上。
青锋十三式的起手式在他脑海中浮现，刚要运转，却被一股无形之力打散；逆浪击的发力顺序刚成形，又被另一股力量搅乱。
不是他主动拆解，而是错劲自行重组——它不讲章法，也不守规矩，只按最荒诞的方式拼接。
膻中穴骤然一热，一道淡金光芒自内透出，照亮了他胸前的粗布衣。
白芷蹲在掩体后，手指紧扣剑柄，目光死死盯着那道光。
她从未见过这样的气息流转——不像正统内功那般循规蹈矩，也不似魔功那般暴戾外放，反倒像是一团歪斜的风，在不该存在的地方打了个旋，然后悄然扩散。
墨风伏在一旁，手中机关枢钮微微发烫。
他低头一看，齿轮内圈那道细裂纹竟开始缓缓蠕动，仿佛被某种看不见的力量修补着。
“这不对……”
他喃喃，“这不是修复，是……改写？”
高岩中央，陈无涯缓缓闭眼。
外界的压迫仍在加剧。
血无痕掌心血光翻涌，血云旋转速度越来越快，腥风扑面，连空气都被腐蚀出丝丝焦味。
拓跋烈的刀罡虽已劈出，残余气劲却如蛛网般缠绕四周，封锁着他每一寸移动的可能。
可就在这一刻，他放开了所有抵抗。
不再调动真气迎击，不再试图稳住经脉，甚至连呼吸都变得若有若无。
错劲不再受控，而是自由流转，在奇经八脉中逆行奔涌，穿过那些从未被武学典籍记载的路径。
他想起小时候背不出《论语》，被先生打得手掌通红，却在逃课时无意踩出一套歪步，躲过了巡夜家丁的追捕；想起抢来的半卷《沧浪诀》残篇，明明字句残缺，他偏按自己的理解倒着练，结果那一晚，指尖竟能引动溪水回旋三圈。
原来从那时起，他就没打算走别人的路。
“夺？”
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