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木剑还横在膝上，陈无涯的右手却再也握不住。
指尖抽搐着，像被无形的线扯动，整条右臂从肘到肩都胀得发烫。
他低头去看，缠了三圈的布条已被渗出的液体浸透，边缘泛着油光，颜色发暗，靠近手腕的那一侧甚至微微鼓起，仿佛皮下有什么东西在缓慢蠕动。
他没动。
不是不想动，而是不敢轻举妄动。
昨夜练剑时那种真气乱窜的感觉还在体内残留，可现在更糟——那股滞涩不再局限于经脉，而是顺着血脉往心口爬。
每一次心跳，都像有钝物在肋骨内侧刮擦。
他用左手慢慢解下布条，动作极缓，生怕牵动伤口。
粗布撕开时黏连着皮肉，发出轻微的“嗤”
声。
伤口暴露在夜风里，边缘红肿翻卷，中心凹陷处渗着黄白混浊的液体，轻轻一碰，便有一股温热的脓血溢出。
他皱了下眉，没出声。
院角水缸旁放着半碗昨夜剩下的井水，他拖着身子挪过去，用左手舀了一捧，浇在伤口上。
刺痛立刻炸开，眼前一黑，他扶住缸壁才没跪下去。
水顺着臂膀流下，在石板上积成一小滩浑浊的影子。
他知道这不对劲。
寻常裂口不会这么快溃烂，更不会让整条手臂像灌了铅一样沉重。
他试着调动丹田里的真气，想沿着系统补全的那条新路线走一遍，可刚提气，胸口就猛地一闷，仿佛有冰锥顺着脊椎扎进后脑。
真气只行到肩井穴便戛然而止，再推不动分毫。
“堵住了……”
他低声道，声音干涩。
不是外力所伤，也不是旧创复发。
是体内的气血开始反噬自身，像是某种阴毒正在经络里扎根蔓延。
他忽然想起老吴头曾说过的话：“伤口久不愈，反生异状，多半是邪气入体，若不及时拔除，七日内必陷昏聩。”
那时他只当是江湖老调，如今却不得不信。
他撕下衣襟一角，重新包扎。
左手笨拙地打结，手指几次滑脱。
最后只能用牙咬住布头，勉强系牢。
做完这些，他已满头冷汗，背心湿透，呼吸短促得像是跑了几十里山路。
天边刚露出一点灰白，晨雾未散。
几个早起的弟子陆续走过院门，看见他蜷坐在石阶上，脸色惨白，右臂裹着脏污的布条，脚下还放着那柄木剑。
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