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阳光从门缝斜照进来，落在桌角那抹黄褐边上。
陈无涯坐起身，动作迟缓，像是骨头还没完全暖开。
他伸手摸了摸喉咙，轻咳两声，又揉了揉太阳穴，仿佛宿夜寒气仍在经络里游走。
这副模样，是给外面人看的。
他知道，西屋檐下的眼睛，一直没真正闭上。
他站起身，脚步虚浮地走到桌前，将那张残页重新摊平。
火燎过的边缘翘起一角，像枯叶卷边。
他没再藏，也没折，就这么让它躺着，像是忘了它值一条命。
拎起水桶，他推开门走出去。
晨风扑面，带着溪水的湿气。
他低着头，肩膀微晃，一副大病未愈的样子，可眼角余光却扫过村道尽头——西屋门口站着中年汉子，手里拿着半截劈柴，目光沉沉地落过来。
陈无涯没躲，反而踉跄了一下，扶住墙才稳住身子。
“这腿……还是软。”
他自言自语，声音不大不小，刚好能传到对面。
汉子没应声，只转身进了屋。
打水回来，他把桶放在灶台边，抖了抖袖子，像是要甩掉什么。
然后坐下，翻弄行囊，嘴里嘟囔：“这心法，缺得太多，练不出名堂，不如撕了糊窗。”
话音刚落，门外脚步响了。
汉子端着一碗稀粥走进来，碗沿磕在桌角，“当”
一声轻响。
陈无涯抬头，笑了笑：“老哥，又麻烦你了。”
汉子嗯了一声，目光却先落在桌上——残页明晃晃地铺着，那抹焦黄刺眼得很。
他瞳孔一缩，手腕微颤，粥水差点泼出来。
“您这是……不怕被人看见？”
他问，声音压着，却透出一丝急切。
“怕啥？”
陈无涯接过碗，吹了口气，“一个残本，连字都认不全，谁稀罕？”
汉子盯着那页纸，眼神变了。
不是好奇，是确认。
像是猎人看见陷阱里的脚印。
“你昨儿说……从脚底起势？”
他忽然开口。
“对啊。”
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