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十米。
水到了马祖尔的嘴。
他把维特克举得更高了，双手的力气快要耗尽了，肌肉在痉挛，骨头在嘎吱作响。
他感觉自己的心臟在胸腔里跳得像要炸开了。
五米。
三米。
一米。
有人接住了维特克。
一只手从前面伸过来，抓住了老头的胳膊，另一只手抓住了他的衣领，把他从马祖尔手里拽了过去。
马祖尔的身体猛地一轻。
然后他感觉脚下的路不见了。
马祖尔脚下的地面被水冲空了，像一块被人从底下抽走的桌布，什么都没有了。
他沉了下去。
水从四面八方涌过来，灌进他的耳朵，灌进他的鼻子，灌进他的嘴里。
他拼命地划水，想浮上来，但他的身体太沉了。
他感觉自己的手碰到了一个人的脚，那个人弯下腰来抓他，他听见了一声喊——断断续续的，被水声淹没了。
“马祖尔同志——”
然后什么都听不见了。
马祖尔最后的意识想起了自己入党那天，在克拉科夫的一间地下室里，面对著墙上那面手工缝製的红旗，举起右手，跟著领誓人念出入党誓词。
他想起了自己被派到这个村子那天，村长牵著一头毛驴来接他。
他想起了那些在夜校里学认字的农民同志，那些在合作社里一起干活的女同志，那些在支部会上爭论得面红耳赤的党员。
马祖尔终究还是闭上了眼睛。
天亮的时候，雨停了。
扬科夫斯基站在高地上，浑身湿透，嘴唇发紫，手里还攥著那盏马灯。
他把马灯抱在怀里蹲在地上，低著头，肩膀在抖。
维特克坐在他旁边，身上裹著一条別人递过来的毯子，目光呆滯地看著下面那片还在缓缓流淌的汪洋。
水退了一些，但村子还在水下，只有几棵大树的树冠露出水面。
“马祖尔同志呢？”
有人问。
没有人回答。
“马祖尔同志在哪？”
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