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“拿著。
小心別走了火。”
那工人同志接过枪，掂了掂，拉了一下枪栓，咔噠一声，清脆，有力。
他把枪別在腰后，拍了拍，笑了。
“好东西!”
他看著眾人。
“还有问题吗？”
见没有人说话了，约翰站起来，把手放在桌上。
“同志们，这是底特律的阶级战爭。
是穷人跟富人打，是工人跟资本家打，是被压迫的人跟压迫者打。
打贏了，底特律就是我们的。
打输了，底特律的人民群眾就依然会生活在水深火热之中。
你们怕不怕？”
一个年轻工人笑了。
“怕？怕我就不来了。”
老工人站起来。
“我五十三了。
这辈子什么都没怕过。
就怕女儿被人抢走。”
黑人工人也表了態：
“我祖上是奴隶。
我爷爷被鞭子抽过，我爸爸被三k党烧过房子。
我不怕死。
我只害怕我的孩子，还跟我一样，当奴隶。”
约翰看著他们，然后他伸出手，放在桌子中央。
“同志们，干。”
十几只手叠上去。
那手有白的，有黑的，有粗糙的，有年轻的，有苍老的。
它们叠在一起久久没有分开。
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