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“这就是下乡实践。
这就是他们说的『知识分子要和工农兵结合。
什么结合？是改造，是驯服，是把一个有思想的人变成一头听话的牲口。
他们害怕知识分子，害怕那些会思考、会质疑、会说真话的人。
所以他们要把我们赶到乡下，用劳动把我们累垮，用飢饿把我们驯服，用恐惧把我们闭嘴。”
韦斯特曼写到这里，停了下来。
他觉得自己写得太好了。
这才是他该写的东西。
这才是他擅长的。
那些风景，那些爱情，那些不得罪人的故事——那些都是垃圾。
这才是文学。
韦斯特曼把稿纸从打字机上取下来，从头到尾读了一遍。
他觉得好极了。
他觉得这比他以前写的任何东西都好。
因为这是真的。
至少，这是他愿意相信的真话。
韦斯特曼把稿纸放在桌上，站起身。
他想像著这篇文章发表之后的样子。
读者们会愤怒，会同情，会为他抱不平。
朋友们会打电话来，说“你太勇敢了”
。
那些官僚会紧张，会害怕，会想办法封他的嘴。
但那又怎样？他已经把真相说出来了。
韦斯特曼走回桌前，坐下，又开始写。
他要写得更细，更狠，更不留余地。
他要让每一个字都刺进那些人的心里。
写完后，韦斯特曼把稿纸整理好，装进一个信封，封好。
他在信封上写下报社的地址，写下“编辑亲启”
几个字。
那天晚上，韦斯特曼做了一个梦。
梦见自己站在田里，手里拿著铁锹，面前是一片望不到边的土地。
太阳很晒，风很热，汗从额头上滴下来，滴在泥土里。
韦斯特曼弯著腰，一锹一锹地翻地。
旁边有人也在翻，一锹一锹，不紧不慢。
他看不清那些人的脸。
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