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拖拉机到了火车站。
韦斯特曼拎著皮箱，提著那篮子番茄，上了火车。
火车开动了，窗外的田野飞速后退。
韦斯特曼靠在椅背上，闭上眼睛。
他那七本书，一本都没看。
韦斯特曼想起那一个月，一天都没偷懒。
他想起那些农民，那些永远在笑的人。
他忽然觉得很累。
不是身体累，是心累。
他不知道这一个月算什么。
是锻炼？是惩罚？是改造？还是別的什么？
韦斯特曼只知道，他恨这一个月。
恨那些地，恨那些锹，恨那些汗，恨那些笑。
他恨那些让他来的人，也恨自己，恨自己为什么不能笑著离开。
火车驶过一片村庄，几个农民在田里干活。
弯著腰，一锹一锹地翻地。
韦斯特曼看著他们，心里涌起一阵说不清的东西。
不是同情，不是怜悯，是一种更复杂的东西——像是愤怒，像是嫉妒，像是不甘。
他闭上眼睛，不再看。
傍晚，火车抵达柏林。
他拎著皮箱，提著那篮子番茄，走出车站。
街上人来人往，电车叮叮噹噹地驶过。
韦斯特曼站在街角，看著这片熟悉又陌生的城市。
他想笑，但笑不出来。
他想哭，也哭不出来。
韦斯特曼站在街角，站了很久。
然后转身，走进那条熟悉的巷子，走回那间熟悉的公寓。
推开门，韦斯特曼把皮箱扔在地上，那篮子番茄早就被他扔了，韦斯特曼一头栽倒在床上。
回到柏林的头几天，韦斯特曼什么都没做。
第三天，韦斯特曼走到街上，买了一份麵包，一份报纸，回到公寓。
麵包吃了一半，报纸翻了几页。
报纸上登著新闻，说下乡实践的政策取得了巨大成功，各地知识分子积极响应，和工农兵打成一片。
韦斯特曼不屑地把报纸扔在桌上，走到窗前，拉开窗帘。
阳光刺得他眯起眼睛。
街上人来人往，电车叮叮噹噹地驶过。
然后他转过身，走到桌前，掀开打字机的防尘布。
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