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他的动作很慢，每一锹都要用尽全力。
汗从额头上滴下来，滴在泥土里。
手开始疼，掌心起了水泡。
腰也疼，背也疼，全身都在疼。
他停下来，直起腰，大口喘气。
旁边的人还在干，没有人看他，没有人笑话他。
每个人都在自己的位置上，一锹一锹地翻地。
韦斯特曼低头看著自己翻的那一小片地，歪歪扭扭，深浅不一，和旁边那些整齐的沟垄形成鲜明对比。
中午，太阳升到头顶。
库尔特喊吃饭，所有人都放下工具，聚到树荫下。
食堂送来了午饭。
韦斯特曼坐在田埂上，啃著麵包，手在发抖。
那几个水泡全破了，掌心红红的，碰什么都疼。
费曼走过来，递给他一双手套。
“怎么不把发下来的手套戴上呢。
你的手嫩，不经磨。”
韦斯特曼接过手套，
“太热了，就没带。”
费曼咬了一口醃肉。
“你们城里人，写书不容易。
我们种地也不容易。
但都不容易，就一样了。”
韦斯特曼看著他。
“一样？”
费曼说：
“对。
都是干活。
你们用笔，我们用锹。
都是养家餬口。
从前我种地，累死累活，养不活一家人。
现在我种地，还是一样的累，但一家人吃得饱，穿得暖。
我儿子上了大学，在城里当工程师。
这就是不一样。”
“所以，累也值了。”
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