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他的动作很慢,每一锹都要用尽全力。
汗从额头上滴下来,滴在泥土里。
手开始疼,掌心起了水泡。
腰也疼,背也疼,全身都在疼。
他停下来,直起腰,大口喘气。
旁边的人还在干,没有人看他,没有人笑话他。
每个人都在自己的位置上,一锹一锹地翻地。
韦斯特曼低头看著自己翻的那一小片地,歪歪扭扭,深浅不一,和旁边那些整齐的沟垄形成鲜明对比。
中午,太阳升到头顶。
库尔特喊吃饭,所有人都放下工具,聚到树荫下。
食堂送来了午饭。
韦斯特曼坐在田埂上,啃著麵包,手在发抖。
那几个水泡全破了,掌心红红的,碰什么都疼。
费曼走过来,递给他一双手套。
“怎么不把发下来的手套戴上呢。
你的手嫩,不经磨。”
韦斯特曼接过手套,
“太热了,就没带。”
费曼咬了一口醃肉。
“你们城里人,写书不容易。
我们种地也不容易。
但都不容易,就一样了。”
韦斯特曼看著他。
“一样?”
费曼说:
“对。
都是干活。
你们用笔,我们用锹。
都是养家餬口。
从前我种地,累死累活,养不活一家人。
现在我种地,还是一样的累,但一家人吃得饱,穿得暖。
我儿子上了大学,在城里当工程师。
这就是不一样。”
“所以,累也值了。”
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