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纪砚的手指没有碰腺体，只是停在那里。
“我也不是。”
纪砚说。
谢燃愣了一下。
“不是什么？”
“不是口嗨。”
“你说哪句？”
“那句‘第一封应该是我的’。”
谢燃的尾巴在被子里拧了一下。
他把脸埋回纪砚的肩窝里，闷闷地说了一句：“你写那种话，谁能顶得住。”
纪砚没说话。
但他的手从谢燃的后颈移下来，回到后腰，轻轻揽住。
不是抱，是揽。
像是一种“我在”
的方式。
被子下面的温度慢慢降下来。
谢燃的威士忌不再往外涌了，纪砚的竹叶也不再那么冷了，两种味道搅在一起，变成了另一种味道——不是威士忌，不是竹叶，是它们混在一起之后生出的、新的、属于两个人的味道。
“纪砚。”
“嗯。”
“你的床好小。”
“跟你的一样大。”
“以前觉得挺大的。”
“那是以前。”
谢燃把脸从纪砚的肩窝里抬起来，看了他一眼。
纪砚的表情还是淡淡的，但嘴角有一个很小的弧度——那个弧度比平时大了很多。
谢燃忽然笑了，笑得把脸重新埋回去，闷在纪砚的肩窝里，笑声被棉被和卫衣吸走了大半。
“笑什么？”
纪砚问。
“笑你。”
“我很认真。”
“我知道你很认真。
你就是因为太认真了，所以——”
“所以什么？”
“所以我才喜欢你。”
纪砚没有说话。
但他的手在谢燃的后腰上轻轻拍了两下。
不是安抚小孩的那种拍，是“我知道了”
的那种拍。
谢燃闭着眼睛，把整个人缩进纪砚的气息里。
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