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他说，把那张纸递给她看，“你看看，这个印。”
他媳妇不识字，但她认识那个印。
红红的，方方的，盖在纸上，像是把整个天都盖住了。
“这地，是咱的了？”
她问，声音发颤，泪水忍不住掉了下来。
“是咱的了。”
刘老三说。
他转过身，一瘸一拐地往地里走。
走到那棵歪脖子树下，蹲下来，扒开石头，从土洞里掏出那只破陶罐。
他把罐子捧在手心里，看著那道用麻绳箍著的裂纹。
十二年了，虽说需要按亩纳税，但好歹地是保住了。
如果地被沈家夺了，沈家肯定会把地租和赋税算在村民头上。
这一点他清楚得很。
他想起逃荒那年，路上饿死了多少人。
他娘就是死在路上的，埋在一棵不知道名字的树下，连块碑都没有。
他爹带著他继续往南走，走到这个地方，实在走不动了，就在山脚下搭了个窝棚。
后来他爹也死了。
就他一个人，一锄头一锄头地开，一年一年地熬。
现在，他有了一张纸。
他把手里的土拍乾净，转身往家走。
走到门口，他媳妇还站在那儿，手里攥著那张纸，像是在攥著什么了不得的东西。
“收好了。”
他说，“別弄丟了。”
他媳妇点了点头，把纸叠得整整齐齐，塞进炕上的被褥底下，小心翼翼地藏好，仿佛藏起了一家人往后的安稳日子。
当天晚上，刘老三躺在炕上，肋骨还在疼，但他睡不著。
他盯著黑漆漆的屋顶，脑子里翻来覆去就一个念头——这张纸，能管多久？
他不知道。
但他知道，明天太阳还会照常升起，他还得下地干活。
地还是那块地，人还是那个人。
只是现在，他手里有了一张纸，上面盖著一个红印。
这就够了。
他翻了个身，肋骨疼得他倒吸一口气。
他咬著牙，等那阵疼过去了，闭上眼睛。
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