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“后来呢？”
“后来他们骂了几句，走了。”
老孙头摸著腰后的旱菸杆，“但走的时候放了话，说下个月还来。”
赵柱儿调转马头，走到老孙头面前，从怀里掏出纸笔，递给他。
“孙爷，他们再来，你记住几点来的，几个人，领头的是谁，说了什么话。
记不住就写在墙上。
回头报给州里。”
老孙头接过纸笔，手有点抖。
赵柱儿看著他，忽然想起周德临终那天。
周德靠在床上，拉著他的手说：“柱儿，这世道会好的。”
他当时不信。
现在他信了。
“我走了。”
他拨转马头，踢了一下马肚子。
马小跑起来，蹄子踩在官道上，扬起一阵尘土。
风从山口灌进来，吹得路边的枯草沙沙响。
他回头看了一眼，老孙头还站在驛站门口，佝僂著身子，像一棵快要倒的老树。
他转回头，继续赶路。
回到清风驛的时候，天已经黑透了。
他把马牵进马棚，添了草料，回到自己那间小屋。
油灯点起来，火苗晃了晃，照亮墙上那十五道刻痕。
他蹲在地上，盯著那些歪歪扭扭的痕跡看了很久。
第一道是十七岁那年划的，那时候他刚来，瘦得像根柴火棍，周德给了他一个馒头，他蹲在这个墙角吃完，哭了半宿。
后来每年划一道，有的深，有的浅，有的歪，有的斜。
但一年没断过。
他站起来，把瓦片扔到窗外。
远处传来狗叫声，山里的风呜呜地响。
他吹灭油灯，躺在床上。
黑暗中，他想起老孙头那张脸。
那双混浊的眼睛里忽然亮起来的光，让他想起自己第一次看懂公文的时候。
也是这种光。
不是高兴，是——原来如此。
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