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史密斯一把推开凑上来的罗伯特。
他抓起桌上的万宝龙钢笔，重重的插回西装內兜。
“不用了。”
胖子看著空荡荡的门口，咬著后槽牙。
“这头狼崽子，骨子里傲得很。
他既然想在日本那个泥潭里滚一圈，那就让他去滚。
等他被那套落后的赛制折磨得头破血流、手臂报废边缘的时候，我们再出手。
到那时候，价钱还能压得更低。”
走廊尽头。
托马斯跟在佐藤焰身边，两人並排走著。
皮鞋踩在水泥地上的声音在密封的通道里来回迴荡。
老头从兜里摸出一根皱巴巴的香菸，叼在嘴里，也没拿打火机点火。
“真不后悔？”
托马斯含糊不清的问了一句。
“一千两百万美金啊。
老子这辈子都没见过这么多钱。
你小子连眼睛都没眨一下就给扔了。”
佐藤焰看著前方没有尽头的水泥通道。
“钱是好东西。
但他们买不走我的甲子园。”
他抬起右手，隔著球衣摸了摸左手手肘的位置。
那里有一道前世留下的陈旧伤疤。
“青道那边，还有几个蠢货在等我回去。
我要是就这么留在美国，那个大嗓门的白痴捕手肯定会满世界嚷嚷我是个逃兵。”
托马斯嚼著菸嘴，没再说话。
他看著身边这个比自己高出半个头的少年。
老头心里很清楚，这个年轻人的心，早就越过宽广的太平洋，飞回了那个充满蝉鸣、汗水和金属球棒碰撞声的夏天。
当晚。
营地后方那个废弃的训练场。
生锈的铁丝网在夜风里发出轻微的摇晃声。
佐藤焰独自一人站在空旷的场地上。
他面前放著一个用来焚烧落叶的铁皮火盆。
他从怀里，拿出了那本一直贴身携带的、残缺的外公日记。
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