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地下实验室的冷气吹得人骨头缝发酸。
手机屏幕幽蓝的光打在佐藤焰的下半张脸上。
屏幕上躺著一条越洋简讯，发件人是御幸一也。
“准备好迎接看台上的尖叫了吗？”
他盯著这行字。
左手食指和拇指的交界处，医用胶布已经被血水彻底浸透，边缘凝结著暗红色的血块。
那股子从昨天半夜一直燃烧到现在的狂暴动能，还残留在肌肉纤维里。
只要现在给他一颗棒球，他甚至有把握直接把那块抗压缓衝网砸穿。
“咔噠。”
实验室沉重的隔音门被人从外面粗暴地推开。
托马斯嘴里叼著半根没点燃的雪茄，大步流星地走进来。
老头根本不看屏幕上那条堪称艺术品的下坠曲线，径直走到休息椅旁，一把抓起佐藤焰放在上面的黑色牛皮手套。
“特训结束。”
托马斯把手套夹在腋下，顺手拿起桌上的门禁卡塞进口袋。
佐藤焰的后背猛地拔直了。
原本隨意搭在膝盖上的右手，瞬间扣住了椅子的边缘。
那股子还没完全褪去的肌肉亢奋，因为这突如其来的缴械动作，直接演变成了一种尖锐的戒断反应。
他需要投球。
那颗下坠三十二厘米的杀人球，还差最后几十次的肌肉记忆巩固。
现在停手，明天站上投手丘，一旦发力出现毫釐之差，球就会直挺挺地飞进加西亚的打击死角。
“把手套给我。”
乾涩的嗓音在空荡的实验室里响起，带著不容抗拒的压迫。
托马斯冷哼一声，把雪茄拿在手里。
“你现在这副样子，活像个三天没抽大麻的癮君子。
肌肉紧绷得连呼吸节奏都乱了，真让你带著这种状態上场，加西亚那头疯狗第一局就能把你的胳膊扯下来。”
老头根本不废话，转身往外走。
“穿上衣服，跟我走。”
半小时后。
一辆破旧的福特皮卡行驶在佛罗里达沿海的高速公路上。
车窗没关。
十二月的海风带著咸湿的腥气，混合著柴油发动机的轰鸣，一股脑地灌进车厢。
佐藤焰坐在副驾驶上，视线死死盯著窗外飞速倒退的棕櫚树。
他的左手放在大腿上，食指和拇指不受控制地在虚空中做著扣压缝线的动作。
没有棒球的实感，手指只能徒劳地摩擦著粗糙的运动裤布料。
焦虑在胸腔里翻滚。
这事根本不合逻辑。
大战前夕，不留在牛棚里保持球感，反而被拉出营地。
万一明天的手感冷透了，这几个月挨的打、流的血，全都要给加西亚那个混蛋做嫁衣。
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