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佛罗里达的太阳像个巨大的烤炉，把红土內野烘烤得直冒虚汗。
佐藤焰站在牛棚的投手板上。
汗水顺著下巴滴落，砸在脚下那块沾著泥土的白漆板上，很快就蒸发成一团看不见的水汽。
他维持著那个彆扭的圈指握法。
大拇指和食指紧紧贴在棒球的平滑皮革上，另外三根手指鬆散地搭著缝线。
左臂因为高强度的重复挥动，肌肉內部已经开始泛起一阵阵酸胀的钝痛。
“再来。”
嘶哑的嗓音刮过喉咙。
本垒板后方的拉丁裔捕手翻了个白眼。
这傢伙把嘴里的口香糖吐到旁边的垃圾桶里，不情愿地重新蹲下，用手套拍了拍满是灰尘的护腿板。
佐藤焰抬起右腿。
重心大幅度下沉。
轴心脚在红土上碾出一个深坑，大腿肌肉群如同拉满的弓弦般猛地绷紧，推动著整个身体向前扑杀。
狂暴的动能顺著腰腹一路传导至左肩。
手臂在空中甩出一道骇人的残影。
就在这股力量即將达到顶峰，球体即將脱离掌心的前零点几秒。
佐藤焰的大脑向手指下达了强制卸力的指令。
原本应该死死扣住缝线向下施压的指尖，强行鬆开了力道。
为了维持那个该死的圆圈造型，他的手腕在半空中出现了一个极其短促的停滯。
“啪嗒。”
棒球从指缝间滑落。
球速確实降下来了，慢吞吞地在空中画出一条软弱的拋物线，最后砸进捕手的手套里，发出一声沉闷的闷响。
一百一十五公里。
测速枪上的数字毫无悬念。
佐藤焰粗暴地扯起训练服的领口，擦掉流进眼睛里的汗水。
不对劲。
还是不对劲。
这几天他投了不下五百颗这种半成品变速球。
挥臂速度確实提上去了，直球那种凶悍的下半身发力也偽装得很像。
但这球投出去，总有一种被人扒光了衣服扔在大街上的暴露感。
牛棚外围的铁丝网被人从外面推开。
老旧的金属合页发出刺耳的摩擦声。
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托马斯叼著那根永远点不燃的雪茄，手里提著一根掉漆的铝合金球棒，慢吞吞地走了进来。
老头今天没穿那件標誌性的风衣，换了一套宽大的灰色运动服。
他无视了佐藤焰防备的眼神，径直走到本垒板前。
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