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那是一页写满日文的信件。
复印机的碳粉在纸面上留下深浅不一的痕跡。
但那些字跡的走势、笔锋的转折，却透著一股让他头皮发麻的熟悉感。
佐藤焰的呼吸停了一拍。
他太熟悉这种字跡了。
过去这几年，他每天晚上都会对著那本破旧的笔记反覆研究。
那个写字的人，在写“滑”
这个汉字的时候，左边的三点水从来不按规矩点，而是习惯性地连成一根向下倾斜的竖线。
在写片假名的时候，起笔总会带一个微小的顿点。
这是刻在骨子里的书写习惯。
佐藤焰伸出右手。
手指在碰到纸张边缘时，不自觉地蜷缩了一下。
他把那张纸拿了起来，凑近檯灯的光晕。
“你想表达什么？”
他抬起头，视线越过纸张边缘盯著托马斯。
声带因为长时间没有喝水而摩擦出粗糙的质感。
“找人模仿我外公的字跡？还是说，大联盟的特训营已经閒到要去翻找一个十几年前失败者的废纸堆，就为了向我证明我不配留在这里？”
他试图用反问和质疑来构建防御。
这也是他在面对无法掌控的信息时，最常用的回击方式。
只要把对方的行为定性为“偽造”
，他就能保住自己一直以来的信念。
托马斯拉开抽屉，摸出一根粗大的雪茄。
他没有点燃，只是叼在嘴里干咬著，看戏般地打量著佐藤焰。
“你太高看你自己了，小子。”
老头冷哼了一声，粗糙的手指在桌面上敲击了两下。
“我这间办公室每分钟的运转成本，都够你买一百张回东京的头等舱机票。
我吃饱了撑的去偽造一堆烂纸，就为了对付一个连棒球都捏不住的残疾人？”
这句话直白得没有任何掩饰，直接撕破了佐藤焰的自欺欺人。
是啊。
托马斯图什么？一个已经被判定韧带撕裂前兆的投手，在大联盟这套残酷的机器眼里，连当做耗材的资格都没有了。
佐藤焰咽了一口唾沫。
喉结生涩地上下滑动。
他低下头，强迫自己去阅读纸上的內容。
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