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那股支撑著他撕开夹板、砸碎水杯、在水槽边强行尝试握球的疯批劲儿，像个被戳破的皮球，瞬间漏了个乾净。
脚下一软。
他背靠著冰冷潮湿的瓷砖墙壁，顺著墙根颓然地滑坐在地上。
地上的积水浸透了他的病號服裤子，寒意顺著尾椎骨一路往上爬。
左手无力地搭在膝盖上。
他低下头，將脸埋在阴影里。
没有眼泪，也没有歇斯底里的崩溃大叫。
只有肩膀在不受控制地、小幅度地起伏著。
托马斯居高临下地看著这个陷入绝对死局的少年。
那本破旧的笔记，那种自杀式的握球法。
这小子明明有著最顶级的直球天赋，为什么偏偏要在绝境中，选择去翻找一堆早该被扫进歷史垃圾堆的废纸？
这股病態执念的源头，绝不仅仅是因为被加西亚打出了一支本垒打那么简单。
老头转过身，靴子碾过碎玻璃，走向门口。
“在房间里等我。”
拋下这句话，托马斯直接走出了病房。
他需要去弄清楚，那个隱藏在沾满泥水的破笔记本背后，真正摧毁了这个东亚天才的东西到底是什么。
走廊的感应灯隨著老球探的脚步一盏接一盏地亮起。
托马斯大步流星地穿过医疗中心，直奔营地行政楼自己的独立办公室。
推开实木办公门。
他没有开大灯，只按亮了办公桌上的一盏小檯灯。
幽黄的灯光照亮了桌面上散乱的球员数据表。
托马斯径直走到办公桌后的那组厚重的铁皮保险柜前。
这台保险柜里装的不是钱，而是他这三十年来满世界跑、收集到的各种被封存的“废弃档案”
。
蹲下身，输入密码。
“咔噠。”
厚重的金属门弹开。
托马斯直接无视了上面几层按年份排列的文件袋，手伸进保险柜的最底层，从最里面拖出了一个布满灰尘的旧铁盒。
铁盒的表面已经生了一层厚厚的红锈。
那是海风长年累月侵蚀的痕跡。
他將铁盒搬到办公桌上。
发出沉闷的撞击声。
老头从外套口袋里掏出从佐藤焰那里缴获的泛黄笔记，扔在桌面上，然后伸手去抠铁盒的搭扣。
谜底，就锁在这个生锈的盒子里。
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