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“他昨天敢往我的內角投那颗直球，起码证明他是个有种的投手。”
加西亚绕过长椅，走到自己的储物柜前，一把扯出那根黑色的超重训练棒。
球棒沉甸甸的实木质感在手里压得踏实。
他把球棒扛在肩膀上，转身走向更衣室的出口。
走到门口时，他停下脚步，侧过头，冷漠地瞥了那些脸色涨红的拉美裔选手一眼。
“如果他真的只有那种直来直去的玩具球，逃跑反而是他这辈子做过最聪明的决定。
弱者连站在打击区对面的资格都没有。”
加西亚扛著那根超重球棒走出更衣室，巨大的身躯挡住了门口照进来的阳光。
这小子到底是伤了还是逃了，他根本不在乎。
棒球场上只讲究力量对轰。
如果那个日本小子连自己手里的牌都握不住，那就活该被这个残酷的修罗场嚼碎了吐掉。
隨著加西亚的离开，更衣室里的空气重新流动起来。
但舆论的风向已经彻底定死。
佐藤焰。
这个名字在营地里，已经被打上了“逃兵”
和“报废品”
的双重標籤。
所有人都在等。
等托马斯那个黑面神教练，在中午的例会上正式宣布那个东亚投手退营的通知。
而此时。
在距离更衣室一公里外的医疗中心。
二楼最深处的会议室里。
托马斯正坐在那张不锈钢长桌前，手里紧紧捏著一份刚刚从印表机里吐出来的评估报告。
纸张的边缘被他粗糙的手指捏得发皱。
他的视线死死盯在报告附带的那几张黑白影像数据上，脸色铁青。
咖啡机在角落里发出单调的滴水声。
托马斯从上衣內侧的口袋里，摸出那本沾了泥水的旧笔记本。
翻开。
残破的纸页上，那张画著“遗憾滑球”
诡异握球姿势的手绘图，刺目地摊在桌面上。
他把笔记本推到核磁共振的片子旁边。
两条线索在脑子里开始疯狂交匯。
老头的呼吸逐渐变得粗重起来。
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