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加西亚的话音砸在乾燥的红土里，连个回声都没激起。
他转过头，继续慢悠悠地朝著二垒走去。
宽阔的后背被灰色的速乾衣勒出一块块夸张的肌肉轮廓，上面沾满了刚才挥棒时扬起的粉尘。
这根本不是跑垒，这是屠夫在巡视刚刚掛上铁鉤的生肉。
佐藤焰站在投手板上。
左脚的金属鞋钉依然卡在泥土深处，整条左臂软绵绵地垂在裤缝边。
食指指肚上那道被缝线勒破的血口，正往外渗著殷红的血珠。
血水顺著指纹的沟壑滑落，滴在鞋面上。
不疼，反倒有种麻木的肿胀感。
铁丝网外围的空气沉寂了大约两秒。
紧接著，像是一锅滚油里被泼进了一瓢冷水，整个训练场彻底炸锅了。
“看到了吗!那球飞过了公路!我打赌绝对超过了四百八十英尺!”
“老天，那根球棒没断简直是奇蹟。”
几个身材壮硕的拉美裔球员扒著铁丝网，肆无忌惮地衝著场地里吹起了尖锐的口哨。
一个戴著反向棒球帽的白人胖子把手里的半杯可乐直接泼在草皮上，衝著投手丘的方向扯开嗓子大喊。
“滚回老家去吧黄皮小子!这里的本垒板对你来说太危险了，別把命丟在这儿!”
粗糙的笑声、夹杂著德州口音的脏话、甚至还有几句模仿日语发音的怪叫，从四面八方涌过来，严严实实地盖住了记分牌上那单调的电子蜂鸣。
捕手从地上爬起来，拍了拍护胸上的土。
他看了看投手丘上那个单薄的身影，没说话，只是摇了摇头，弯腰捡起掉在地上的面罩。
加西亚踩过三垒的白色垒包，一路溜达回本垒。
他用鞋底碾了碾本垒板边缘的泥土，没有直接走进休息区，而是把那根粗壮的胳膊搭在拦网上，转过身，隔著十八点四四米的距离，居高临下地看著低垂著头的佐藤焰。
“日本男孩。”
加西亚的声音穿透了周围的杂音，带著一种毫不掩饰的优越感。
“你的直球太诚实了。”
他竖起右手食指，在半空中画了一条笔直的线。
“在高中联赛，你这种尾劲或许能让那些没长全毛的小子尿裤子。
但在美利坚，在职业营地，这种只靠蛮力的直球就是活靶子。”
加西亚停顿了一下，绿色的眼睛里透出一种评估货物的冷漠。
“没有变化球，你在这里连当陪练的资格都没有。
你只能当一台便宜的餵球机器，每天负责站在那里，给真正的打者找手感。”
餵球机器。
这四个字像带刺的藤蔓，死死勒住了佐藤焰的声带。
他抬起头。
那双黑色的眼睛盯著加西亚。
没有愤怒地涨红，也没有被羞辱后的歇斯底里。
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