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这不讲道理。
他脑子里的推演齿轮在疯狂摩擦。
刚才那个拉美投手的球速没有任何缩水，进垒点也不差。
但加西亚完全拋弃了常规的迎击步法，单纯靠著上肢与核心的绝对质量，把来球的动能硬生生嚼碎了吐出来。
在这里，纯粹的速度如果没有重量做支撑，就像纸糊的一样脆弱。
胡里奥呆立在投手丘上，保持著挥臂结束的姿势，整个人像是一座风化了一半的石雕。
加西亚把球棒隨手扔在脚边。
他连看都没看一眼远处的看台，直接转身走向休息区。
路过牛棚时，他停下脚步。
那双绿色的眼睛透过铁丝网的网格，扫过在场十几个面色灰败的新入营投手。
“太慢了。”
加西亚的声音不大，带著浓重的南方口音，像是一把生锈的銼刀在玻璃上刮擦。
“你们大老远跑来佛罗里达，就是为了给老子当发球机的吗？”
他吐出一口带沙子的唾沫，大步离开。
牛棚里依旧安静。
没人敢直视那个宽阔的背影，甚至有几个刚才还吵闹不休的白人投手，此刻正低著头用脚尖踢著地上的红土，试图掩饰手腕的不自然战慄。
助理教练把扩音喇叭凑到嘴边，恶劣地笑了起来。
“看来你们这群菜鸟的第一课上得不错。”
他翻过名册的一页，手指在一个名字上重重地点了两下。
“下一个。”
喇叭里的声音在空旷的球场上空盘旋。
“来自日本的，sato!”
佐藤焰鬆开握著铁丝网的左手。
掌心印著几道深深的红色勒痕，汗水渗进去，有些刺痛。
他把单肩包扔在旁边的长凳上，弯腰从里面抽出自己的黑色手套。
皮革的摩擦声在安静的牛棚里格外清晰。
他站直身体，没有看周围那些夹杂著同情与戏謔的目光，直接推开牛棚的小铁门，走向那片被太阳烤得发白的红土。
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