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墙上挂着那幅字：“纸寿千年。”
窗台上没有薄荷——那些薄荷被苏见微搬回家了，但窗台上还留着陶罐的印子，圆圆的，像一枚枚印章。
沈令仪站在门口，看着这个房间，看了很久。
“我回来了。”
她说。
不是对苏见微说的，是对这个房间说的，对那些工具说的，对那页残卷说的。
她走到修复台前，坐下来，打开台灯。
光从左边照过来，在她的脸上切出一道明暗交界线。
她拿起镊子，夹起一根纤维，放在那页明代残卷上。
手很稳，没有抖。
苏见微站在她身后，看着她。
这个背影和第一次见到时一模一样——烟灰色的羊绒衫，白得近乎透明的手腕，精确的动作。
但苏见微知道，有什么东西不一样了。
不是背影变了，是她看背影的眼神变了。
以前她看的是“一个人”
。
现在她看的是“她”
。
“你站在那里，我修不好。”
沈令仪没有抬头。
“为什么？”
“因为你在看我。”
苏见微笑了。
“我不看你了。”
她走到角落的椅子上坐下，打开速写本，画沈令仪修书的背影。
她画得很慢，一笔一笔的，像在临摹一页很重要的残卷。
沈令仪修着书，苏见微画着她。
修复室里很安静，只有镊子碰触纸张的声音，台灯发出的嗡嗡声，和两个人呼吸的声音。
过了很久，沈令仪放下镊子，转过身来。
“画好了吗？”
她问。
“画好了。”
“给我看。”
苏见微走过去，把速写本递给她。
沈令仪看着那幅画——自己的背影，台灯的光，桌上的残卷。
她看了很久。
“你把我画得太孤独了。”
她说。
“这不是孤独。”
苏见微说，“这是专注。”
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