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沈令仪移开目光,看着窗外。
“不看了。”
“你还是看我吧。”
苏见微笑了,“不看我的时候,你的表情太冷了。”
沈令仪转回头来,看着她。
“你这个人,真的很麻烦。”
“我知道。
但你在画里。”
苏见微画了一个小时。
她画了沈令仪的侧脸——低垂的眼睫,微微抿着的嘴唇,瘦削的下颌线。
她画了那件丝质睡袍,画了那枚歪歪扭扭的珍珠扣,画了沈令仪捧着残卷的手。
她画得很慢,一笔一笔的,像在临摹一页很重要的残卷。
画完之后,她把画给沈令仪看。
“这是你。”
她说。
沈令仪看着画里的自己,看了很久。
“你把我画得太温柔了。”
“你就是这么温柔。”
“我不是。”
“你是。
只是你自己不知道。”
沈令仪把画还给苏见微。
“挂起来。”
苏见微把画挂在客厅的墙上,和之前那幅“风暴中的海”
并排。
两幅画,一幅是风暴中的海,灰色的浪,黑色的天,礁石上小小的背影;一幅是沈令仪坐在官帽椅上,捧着残卷,阳光照在她的脸上。
一幅冷,一幅暖;一幅远,一幅近。
“它们不一样。”
沈令仪说。
“嗯。
但都是你。”
沈令仪站在两幅画之间,看看左边,看看右边。
“风暴中的海,是我住院前的样子。”
她说,“这幅,是我现在的样子。”
“你现在的样子很好。”
“好在哪里?”
“在这里。”
苏见微指了指画里沈令仪的眼睛,“有光。”
沈令仪看着画里自己的眼睛,看了很久。
她看到了那道光——不是台灯的光,不是雪光,是那种“我还在这里”
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