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她说，“蒸汽熏的。”
沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是感动，是一种“你怎么总是这样”
的无奈。
“你骗人。”
她说。
“没有。”
“有。”
沈令仪伸出手，用拇指擦过她的颧骨，“你的眼泪是咸的。
蒸汽不是。”
苏见微笑了。
“你尝了？”
“不用尝。
看就知道。”
沈令仪把面端到桌上。
两碗阳春面，清汤，细面，撒一把葱花。
葱花切得很均匀，像用尺子量过的。
苏见微坐下来，拿起筷子，吃了一口。
“好吃。”
她说。
“比你做的好吃？”
“你做的永远最好吃。”
沈令仪笑了。
那种笑不是水墨画里的一痕淡墨，是一朵花开了，开得很慢，很轻，但苏见微看到了。
窗外，雪还在下。
细细的，沙沙的，像无数只手在翻书。
苍术（猫）跳上窗台，趴在阳光下——没有阳光，只有雪光，白白的，亮亮的。
它眯着眼睛，尾巴一摇一摇的。
“苍术，”
沈令仪说，“吃面吗？”
猫叫了一声，喵。
“它说什么？”
苏见微问。
“它说‘不吃’。”
“它说的是‘喵’。”
“翻译过来就是‘不吃’。”
苏见微笑了。
沈令仪也笑了。
她们坐在餐桌前，吃着面，看着窗外的雪。
那一刻，朝北的房间有了光。
不是太阳的光，是雪的光——白的，亮的，从窗户照进来，照在她们的脸上、身上、头发上，把一切都镀上了一层银白色的光。
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