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像一个人在黑暗中伸手去摸一盏灯，不知道能不能摸到，不知道摸到了会不会亮。
“她说下次你可以进去。”
沈令仪说，“如果你想的话。”
“我想。”
苏见微说。
她们吃完了面。
沈令仪把汤也喝完了，一滴不剩。
苏见微看着她，忽然觉得她像一页被喷湿的残卷——水渗进去了，纤维在舒展，纸在变软。
那些被折叠了太久的角落，正在一点一点地展开。
回家的路上，沈令仪走在前面，苏见微走在后面。
北京的六月傍晚，天还亮着，夕阳把她们的影子拉得很长，投在人行道上，像两尾并排游动的鱼。
沈令仪走得很慢，每一步都很稳，像是在丈量这条路的长度。
沈令仪忽然停下来，回过头来看着苏见微。
“你在画什么？”
她问。
苏见微低头看了看自己的速写本——不知不觉中，她又画了沈令仪的侧脸。
这次画的是她吃面时的样子，低垂的眼睫，微微张开的嘴唇，手指握着筷子的弧度。
她画了她咀嚼时的表情——认真的，专注的，像在修复一页残卷。
她画了她喝汤时的样子——碗端到嘴边，嘴唇微微张开，汤面映出她的倒影。
“画你。”
她说。
沈令仪没有说“不要画”
，也没有说“画完给我看”
。
她只是转过身去，继续往前走。
但苏见微注意到，她的脚步比刚才轻了一些。
鞋底和地面的接触变轻了，声音变小了，像一个人在冰面上行走，怕惊动冰下的鱼。
那天晚上，苏见微在速写本的背面写下一行字：“第一次治疗。
她说了很多。
她没有哭。
但她的手在抖。
我等了她一个半小时。
以后每一次，我都会等。”
她把速写本合上，放在枕头下面。
窗外有蝉鸣，北京的夏天来了。
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