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甚至连母亲最后一次拥抱的感觉，也开始模糊……
代价开始了。
每一分陪伴，都在吞噬她关于他的回忆。
“不要！”
她猛地抓住他的手臂，“停下！
我不换了！
我不要吃了！”
他却轻轻握住她的手，按回碗边。
“乖。”
他说，“吃完它。”
“可是我会忘了你！”
“你会忘。”
他微笑，“但味道不会。
只要你再做这道汤，它就会回来一点点。
哪怕你不记得我是谁，你的手会记得怎么切萝卜，你的鼻子会记得火候，你的心……会记得该为谁多熬十分钟。”
她崩溃大哭，却仍死死睁着眼，泪水顺着脸颊滑进汤里。
他又喝了一口汤，满足地叹了口气。
“真香啊。
比我想象中还好。”
然后他看了眼墙上的老式挂钟。
指针指向八点五十九分。
还剩一分钟。
“小砚。”
他忽然叫她小名，声音低得像风吹过窗棂，“答应我一件事。”
“你说……你说什么都行！”
“以后每年今天，都做一碗萝卜排骨汤。”
他说，“不管有没有人陪你吃，都要做。
让它冒热气，让香味飘出去。
好吗？”
她拼命点头：“我做！
我每年都做！
不止今天，每天都做！”
他笑了，这次笑得很短，很快。
“够了。
一碗就够了。”
钟声敲响第九下。
他的身影开始褪色，如同曝光过度的老照片。
苏砚扑过去想抱他，却只抱住一团温热的空气。
椅子空了。
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