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谢寒刃的手已经握住了剑柄。
他能感觉到剑柄传来的温度，能感觉到自己心跳的速度，能感觉到指尖传来的细微颤抖。
他从来没有抖过。
杀人也好，受伤也好，面对再多敌人也好，他的手从来不会抖。
但此刻，他的手指在微微发颤。
不是冷。
是怕。
他怕的不是这个人。
他怕的是那些记忆。
师父倒下的眼神——那双眼睛看着他，嘴唇翕动，想说什么，却什么也说不出来。
师弟师妹的哭声——火海里传来的一声声惨叫，一声比一声小，最后只剩下火烧木头的噼啪声。
他一个人逃出火海时，回头看了一眼，门派的牌匾从中间断裂，轰然倒塌，砸在火里，溅起一片火星。
那些声音，那些画面，像潮水一样涌上来。
谢寒刃握剑的手，青筋暴起。
黑甲头目盯着他看了两息，似乎觉得这个骑马的黑衣人有点眼熟，但又想不起在哪里见过。
他皱了皱眉，手按在了刀柄上。
谢寒刃没有拔剑。
他知道自己拔得出。
他知道自己能在三息之内削断这个人的脖子。
他知道自己等这一刻等了十年。
但他的手在抖。
不是犹豫，不是恐惧——是愤怒。
愤怒到整个人都在发颤，愤怒到如果他拔剑，他怕自己收不住。
怕自己会一剑一剑地砍下去，砍到这个人变成肉泥，砍到自己的手脱力，砍到那把剑再也握不住。
他不能在这里拔剑。
这里是大街上。
旁边有粮铺，有百姓，有小孩蹲在门口玩石子。
如果他在这里杀人，会惊动官府，会引来更多的黑甲骑兵，会暴露行踪。
他死了无所谓，但云疏他们还等着干粮。
谢寒刃把剑按回鞘里。
动作很轻，很稳。
然后他翻身下马，牵着马，从黑甲头目身边走过，走进了粮铺。
黑甲头目看着他走过去，挠了挠头，又看了看四周，觉得没什么异常，转身往街尾走去。
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