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一個在小鎮廣場上散步的老人不應該有那種從容。
那種從容屬於另一個地方，另一種生活。
他在她對面坐下。
“妳在找人。”
他說。
語言不是她的母語，也不是他的。
是第三種，兩個人都說得不好，但足夠聽懂。
“你怎麼知道？”
“妳坐了一整天。
不是來觀光的。”
他看著桌上那張照片。
她沒有收起來，一直放在那裡，壓在咖啡杯下面。
“埃德蒙。
妳找他。”
“你認識他？”
老人低下頭，看著自己的手。
那雙手放在桌上，很老，青筋浮起，指甲厚而發黃。
“認識。”
他說。
“很久以前。”
“他在哪裡？”
老人抬起頭。
那雙淺灰色的眼睛看著她。
不是沃特的那種空洞，不是朱利安的那種銳利，是另一種。
被時間稀釋過的。
“他死了。”
艾莉絲的手在桌面下收緊。
“什麼時候？”
“很多年前。”
“你怎麼知道他死了？”
“因為我埋的。”
沉默。
廣場上的鴿子飛起來，又落下。
遠處有一個孩子在哭，哭聲很短，像被什麼東西打斷了。
“你是誰？”
她問。
老人看著她。
那雙淺灰色的眼睛裡沒有一絲波動。
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