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三花的针线活始终未停，粗糙结茧的指尖，捏着细软的绸布，动作轻柔娴熟。
他开口说话时，豫省方言的嗓音更加沙哑，带着一种被砂石反复磨过的沧桑。
没有歇斯底里的恨意，没有暴戾的狠戾，反倒平淡至极，像在诉说田间耕种、街头营生的寻常琐事。
可越是这种平静无波的语气，越让人后颈发凉，毛骨悚然。
“男鬼子，皮厚肉糙，性子野，手里有枪有刀，不能硬来。”
他头也不抬，针尖穿过绸布，轻轻一扯，棉线绷得笔直，动作缓而稳。
每一个字，都重重砸在死寂的密室里，回声轻飘飘的，分量却千钧之重。
“得选落单的，夜里走荒路的，喝了酒晕头转向的。”
“先堵嘴，捆紧了四肢，别让他乱动，刀要快，是磨了千百遍的窄刃，从后颈窝下刀。”
他说着，空着的左手微微抬起，比出一个极轻的手势，指尖顺着自己的后颈缓缓向下划过。
动作平缓沉稳，没有半分多余的力道，淡绿的火光落在他的手上，影子在墙壁上拉得细长，宛如一把缓缓落下的冷刃。
“就顺着脊椎骨，一刀往下走，皮和肉分得干净，不扯碎半分。”
“男鬼子的皮绷得紧，得从后背开刀，先剥脊背，再卸胳膊腿，每一刀都贴着骨头走，不能割破了皮下的薄衣，破了，皮就废了，不平整，做不了东西。”
狗子的喉结狠狠滚动了一下，下意识往后退了半步，脚后跟重重撞在实木柜角上，发出一声闷响，他却浑然不觉。
眼前不受控制地浮现出画面。
荒村野岭的漆黑深夜，一个沉默寡言的老人，死死按住拼命挣扎的日本兵，窄刃快刀贴着皮肉精准游走。
没有哭喊，没有嘶吼，只有刀割开肌理的细微轻响，和鬼子被堵在嘴里的沉闷呜咽，闷死在无边黑暗里，连半分声响都传不出去。
三花仿佛全然没听见身后的动静，依旧垂着眼，针线在布料上飞速穿梭，语气里没有恨，没有怒，只有一种刻进骨头里的麻木，一种杀过无数人、早已将人命视作草芥的漠然。
“女鬼子，不一样。
皮软，嫩，薄，经不起粗手粗脚。”
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他的动作顿了半秒，指尖轻轻摩挲着手中的和服绸布，像是想起了尘封的旧事，嗓音里多了一丝极淡、难以察觉的酸涩，转瞬便被冰冷的麻木彻底覆盖。
“不能从后背动刀，得从肋下开口，刀要更轻，更稳。”
“女鬼子怕疼，力气小，捆的时候松半分也跑不了，下刀要顺着肌理走。”
“先剥胸腹，再慢慢往四肢收，每一刀都得匀，不能留豁口，剥下来的皮，要完整、平整，像一张完好的布。”
他终于再次抬起头，那双白眼多过黑瞳的眼睛，冷冷扫向和尚。
眼神里没有半分活人的气息，只有一片死寂的荒芜，如同荒山里深埋多年的枯骨，冷得彻骨，寒得透心。
“他们占咱们的地，吃咱们的粮，杀咱们的人，烧咱们的屋，他们的皮，就该留下来，给俺做针线活。”
“每剥一张皮，俺就缝一件东西，缝的时候，心里就清净，那些被他们害死的乡亲，那些半夜里扎得俺睡不着的冤气，就都散了。”
木桌上的人腿骨灯，火光猛地剧烈一跳，淡绿色的光芒骤然亮了几分，将三花的脸庞映得忽明忽暗，阴晴不定。
他手中的针再次落下，一声轻响，线结牢牢打牢，一块裁剪整齐的绸布，被他缝成了一个方方正正的小布包。
密室里的腥腐气息愈发浓重，混着骨灯燃烧的淡淡油脂味，缠绕在每一个角落，挥之不去。
墙壁上的影子依旧诡异扭曲，两道半重叠的坐姿身影纹丝不动，身后那道侍卫般的影子，仿佛随着三花的话语，指尖微微动了一下。
剪刀静静躺在桌边，刃口泛着森冷的寒光。
和尚握着手电筒的手指微微收紧，光柱依旧稳得没有半分晃动。
三花将缝好的布包轻放在桌上，再次拿起剪刀，对准了桌面上另一块残破的布料。
咔嚓、咔嚓，清脆冰冷的裁剪声，再次在死寂的密室里响起。
一声接着一声，如同冷刃割在人心上，瘆得人浑身血液，都快要冻住。
：（）民国北平旧事
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