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她一步一步地走着，从那棵老槐树下走过，从那些欢呼的人群旁边走过，从那间借宿的屋子——她昨晚没有借宿，她昨晚睡在槐树下——她从那棵槐树下走过，走过村口，走上了来时的那条路。
路是土路，坑坑洼洼的，她走得很慢，深一脚浅一脚的，像踩在棉花上。
她的腿在发抖，不是冷，是疼。
心里的疼太大了，大到身体的疼都不算什么了。
她的眼泪还在流，不停地流，流到下巴，滴在衣襟上，滴在那件借来的麻布衣裙上。
她没有擦，就那么让它们流着。
她哭不出声，只是流泪，无声地、不停地流泪。
她不知道自己走了多远。
也许是一里，也许是两里，也许是更远。
她只知道，她已经看不见村子的轮廓了，听不见那些欢呼声和鞭炮声了。
四周只剩下风声和她的脚步声。
她停下来，弯下腰，大口大口地喘着气。
她的手撑着膝盖，手指深深地陷进泥里。
她的肩膀在抖，整个人在抖，像一片被风吹落的树叶。
她终于哭出声了。
不是无声地流泪，是那种——从身体最深处涌上来的、撕心裂肺的、再也压不住的——哭。
她蹲在路上，把脸埋在膝盖里，哭得上气不接下气。
她哭得浑身发抖，哭到嗓子哑了，哭到眼泪干了，可还是在哭，干哭，没有眼泪，只有声音，沙哑的、撕裂的、像破风箱一样的声音。
她哭了很久。
久到嗓子疼了，久到喉咙像被砂纸磨过，久到整个人像被掏空了一样，只剩下一个空壳子，蹲在路上，干哭。
不知道过了多久，哭声渐渐小了，变成抽噎，一下一下的，像断了线的珠子，断断续续的。
她抬起头，用袖子蹭了一把脸。
袖子是湿的，蹭了也擦不干，可她还是在擦。
“涂山氏。”
一个声音从身后传来。
她没有动。
“涂山氏。”
声音更近了。
她抬起头，眼睛红红的，肿肿的，鼻头也红红的，嘴唇上还有咬破的血痕。
阿诚站在她面前，气喘吁吁的，手里攥着一样东西。
他跑到她面前，弯着腰喘了好一会儿，才直起身来。
他把手里的东西递给她。
是一双鞋，麻绳编的，编得很细，鞋底柔软，不会硌脚。
“你忘了穿鞋。”
他说。
声音又哑又糯，像一块被水泡软了的糍粑。
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