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顾书鸿抬起头，看着他。
他的脸上全是泪痕，眼眶红得不像样，但他的眼睛很亮。
他从床头柜上拿过那个保温杯，拧开盖子，倒了一杯温水，递到沈知白嘴边。
沈知白喝了两口，水是温的，不烫不凉。
他把水咽下去，喉咙里那股砂纸打磨的感觉被水冲刷掉了一些，不那么疼了。
“粥。
我想喝粥。”
顾书鸿站起来。
他的腿蹲麻了，膝盖发软，身体晃了一下，但他稳住了。
他走到门口，拿起置物架上的咖啡——已经凉透了，不能喝了。
他把两杯咖啡扔进走廊尽头的垃圾桶，走进电梯，下楼，走出住院部，穿过门诊大厅，走出医院大门，过了马路，走进对面那条街，走进一家粥铺。
粥铺不大，五六张桌子，地面是水泥的，墙面刷着白漆，漆面上有油烟熏出的黄褐色痕迹。
老板娘是个五十来岁的胖妇人，围着一条碎花围裙，正在灶台前搅动着一口大锅。
锅里是白粥，米粒在沸水中翻滚，米汤浓稠发亮，粥香弥漫了整个小店。
“老板，一碗白粥。”
“就一碗粥？不来点小菜？咸鸭蛋要不？酱菜要不？”
顾书鸿愣了一下。
“要。”
“要什么？”
“都要。”
老板娘看了他一眼，笑了一下。
“给病人买的吧？住院部的？”
顾书鸿点了下头。
老板娘从灶台上拿过一个保温桶，把粥盛进去，又从柜台下面拿出两个小碟子，一碟咸鸭蛋，一碟酱菜，用保鲜膜封好，装进塑料袋，连保温桶一起递给他。
“三十八块。
粥是刚熬的，稠着呢，病人喝了好得快。”
顾书鸿掏出五十块钱放在柜台上，说不用找了，转身走了。
老板娘在后面喊了一声“小伙子，你手机！”
他折回来拿手机，老板娘又笑了，“急啥，跑不了。”
顾书鸿一路小跑回了医院，冲进电梯，气喘吁吁地站在712病房门口。
他推开门，沈知白还醒着，看着门口的方向，像是知道他会回来。
顾书鸿把保温桶放在床头柜上，拧开盖子，粥香在病房里弥漫开来。
他把粥盛到碗里，用勺子搅了搅，米粒已经在米汤中煮到开花，浓稠的粥液挂在勺子上，像一层薄薄的、半透明的浆糊。
他把咸鸭蛋切开，橙红色的蛋黄流出了油，滴在白粥上，像一幅抽象画。
他用勺子舀了一勺粥，吹了吹，送到沈知白嘴边。
沈知白张嘴，含住勺子，把粥咽下去。
粥的温度刚好，不烫不凉。
粥的味道是他小时候吃的味道，白粥，没有糖，没有盐，没有油，只有米香。
他咽下第一口，第二口就来了。
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