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他擦过刃口上那道最深的崩裂处时,手指停得格外久,拇指反复在那道凹痕的边缘摩挲,像是在辨认一个他已经很久没有想起、可始终没有忘记的名字。
"
这石铲上,有我爹的血。
"
他凝视着那道乌黑的木柄,声音沙哑而低沉,"
也有他的。
还有石生的,有姒明泽的,有那些我叫不上名字的民壮的。
每一道裂口都是一天,每一个崩口都是一个人凿了凿不动、可还是没松手的那一下。
"
阿沅没有回答。
她伸出手,覆在他握着麻布的那只手上。
他没有停,他继续擦着,可他的动作慢了下来,像是把那些重复了太多遍的擦拭变成了一种不需要思考的、近乎呼吸的节奏。
月光把石铲的轮廓照得清清楚楚,把那些被磨损的棱角、被磨平的纹路、被一层又一层的汗水和血水浸透的木柄照得清清楚楚。
那些东西都还在,没有被时间磨掉,没有被雨水冲走,没有被泥土埋没。
它们只是沉到了表面以下,像河床底下的石头,水浑的时候看不见,水清了就会一粒一粒地浮出来。
夜风穿过廊下,吹动他鬓角的白发。
他握着那把石铲,沉默了很久,像一个在黑暗中跋涉了太久的人,终于摸到了一根可以靠着喘口气的旧柱子。
阿沅没有开口,只是安静地陪他坐着。
她坐在他身侧,把肩头靠着他,能感觉到那阵风从他背后绕过来时,带走了他衣褶里最后一点石尘和旧土的碎屑。
又过了许久,他长长地呼出一口气,像把一条走了很远的路终于走到了尽头。
他最后轻轻抚摸了一次那道温润的刃口,然后把它横放在膝头,转过脸来,在月光下看着她,声音平淡,却带着一种落定之后的安定:"
明天,他要是再敲门,就让他进来。
我给他找个活儿干。
"
他说完这句话后,轻轻靠在了廊柱上,把肩膀的重量交给了那根旧木柱子。
阿沅没有说话。
她把那块麻布从他手里拿过来,叠好,放在旁边的石阶上。
然后她把手放回膝盖上,看着月光把那把石铲的轮廓照得清清楚楚。
她在想,那些石头,那些洪水,那些被磨秃了刃口的石铲,那些走了二十三天、一千多里路才被送回来的东西,它们加起来,也许就是所谓的"
江山"
——不是那些写在竹简上的字,不是那些在朝堂上被反复斟酌的条文,是这些东西,是这些沉甸甸的、被磨损的、被长途跋涉送回来的旧物。
她看着伯禹的侧脸,他的手指已经不再颤抖了,他把那把石铲横放在膝头,像是终于把一条走了很长的路走到了该停的地方。
她伸出手,指尖落在他握着木柄的手背上,落在那道被月光照亮了一半的皱纹上。
他没有看她,可他微微侧了侧手指,让她的手顺着骨节滑进他的指缝里,十指慢慢扣合。
廊下的风低低地吹着,把远处不知谁家院落里的狗叫声送过来,闷闷的,隔了几重墙,像是从另一个世界传来的回音。
那把石铲横在他们之间,刃口上的月光像一道安静的河。
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