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她的眼泪落在他掌心里，和那些洗不掉的泥混在一起，变成淡黄色的泥浆，从他的指缝间渗出来，一滴一滴地落在地上。
她没有擦。
他也没有擦。
他再也不会擦了。
那天晚上，阿沅做了一个梦。
她梦见自己站在会稽山的那座孤坟前，坟上长满了青苔，灰绿色的，在月光下像一层绒毯。
她蹲下来，伸出手，摸了摸那些青苔。
湿的，软的，像某种活着的、还在呼吸的东西。
然后她听见了一个声音。
不是风声，不是竹叶声，是他的心跳声。
咚，咚，咚，平稳的，有力的，像一座永远不倒的山。
她猛地醒了。
天已经亮了。
阳光从窗户里照进来，在地上画出一个方方正正的光斑。
她躺在床上，手里攥着那两块玉璜，脸上全是泪。
她翻了个身，摸了摸旁边。
空的。
干草褥子还有余温，可他不在。
她坐起来，把兽皮毯子掀开，赤着脚踩在冰凉的地上，朝门口走去。
他在院子里。
坐在老槐树下，靠着树干，闭着眼睛。
他的手搭在膝盖上，十指粗糙，指甲缝里嵌着永远洗不掉的黑泥。
他的眉头皱着，眉心的川字深深的，他的嘴唇抿成了一条线。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他身上，洒了一地碎金。
他看起来像一尊石像，安安静静地坐在那里，等着谁来把他叫醒。
阿沅走过去，在他旁边蹲下来。
她没有叫他，没有碰他，只是蹲在那里，看着他的脸，看着他的眉头，看着他的嘴唇。
她看了很久。
久到太阳从东边移到了头顶，久到石生在灶台前喊他们吃饭，她没有应。
久到他慢慢地睁开了眼睛。
那双又黑又深的眼睛里有血丝，可还是亮的，亮得像两颗星。
他看着她，看了很久。
“阿沅。”
他的声音沙哑得几乎听不清。
“嗯。”
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