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她走到床边，蹲下来，看着他。
灯光很暗，照不清他的脸，可她不用看清——她闭着眼睛都能画出他的样子。
伯禹的眉头，伯禹的嘴角，伯禹的鼻子，伯禹的眼睛。
她把他的样子刻在心里，刻在骨头里，刻在每一次呼吸里。
她伸出手，轻轻地摸了摸他的脸。
他的脸很凉，颧骨很高，硌手。
她的手指从他的额头滑到他的眉心，从眉心滑到他的鼻尖，从鼻尖滑到他的嘴唇。
他的嘴唇干裂，有几道血口子。
她用指尖蘸了一点水，涂在他的嘴唇上，涂了一遍又一遍。
他的嘴唇慢慢地湿润了，不再那么干裂了。
可他的眉头还在皱着，眉心的川字还在那里，像一道永远愈合不了的伤口。
她把手收回来，站起来，走到窗户边，把窗户推开一条缝。
夜风从外面灌进来，凉飕飕的，带着泥土和枯叶的味道。
她深吸了一口气，把那块堵在嗓子里的东西咽了下去。
然后她转过身，在他旁边躺下来。
床很大，她躺在外侧，他躺在里侧。
他们之间隔着一臂的距离。
他睡着了，没有醒。
她侧过身，看着他。
灯光从她身后照过来，落在他的脸上，把他那张苍老的、布满皱纹的、被太阳晒得黝黑的脸照得清清楚楚。
她看着他的眉毛，他的眼睛，他的鼻子，他的嘴唇。
她看了很久。
然后她伸出手，握住了他的手。
他的手很大，粗糙，滚烫。
她的手很小，柔软，冰凉。
十指相扣，像两块被掰开的玉璜重新拼合，严丝合缝，连风都钻不进去。
他的手指在她手心里动了一下，不是故意的那种动，是无意识的、细微的、像是在回应她的动。
她感觉到了。
她把他的手攥得更紧了。
“伯禹。”
她在心里叫他的名字。
没有应。
“我回来了。
我不会再走了。”
他的呼吸顿了一下。
然后慢慢地、一点一点地，平稳了。
他的眉头松开了一些，眉心的川字没有那么深了。
他的嘴角微微弯了一下，不是在笑，是一种——安心的、知道有人在身边、所以不用怕了——的弯。
她看见那个弧度，眼泪又掉下来了。
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