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伯禹看着他，那双又黑又深的眼睛里有什么东西在动，很轻，很慢，像水面下的暗流。
他看了很久。
然后他伸出手，放在姒明泽的头顶上。
他的手很大，粗糙，滚烫。
姒明泽的头发很软，很细，和他的手完全不一样。
他的手在姒明泽的头顶上停了一下，然后收回来。
“站起来。”
伯禹说。
姒明泽站起来，看着伯禹。
他的眼睛还是红的，鼻头还是红的，嘴唇还在抖。
可他站得很直，背挺得很直，像一棵刚栽下去的小树，根还没有扎深，可它已经在努力了。
“你带了多少人？”
伯禹问。
“一百个。”
“他们能干什么？”
“能挖泥，能搬石头，能打木桩。
能吃苦，不怕死。”
伯禹看着他，看了很久。
他的嘴角动了一下，不是笑，是那种——想说什么可什么都没说——的动。
“好。”
他说。
那天晚上，伯禹坐在龙门的岸边，看着那座山。
月亮很亮，银白色的光铺在水面上，铺在石头上，铺在他的脸上。
他的眉头皱着，眉心的川字深深的，他的嘴唇抿成了一条线。
姒明泽端着一碗汤走过来，蹲在他旁边，把碗递给他。
“禹王，喝汤。”
伯禹看了他一眼，接过碗，喝了一口。
又一口。
又一口。
他喝得很慢，和以前一样慢。
好像这碗汤是他一天之中唯一可以停下来、可以喘口气的时刻，他舍不得喝快。
姒明泽看着他的侧脸，心里忽然很疼。
不是那种尖锐的疼，是那种闷闷的、钝钝的、像有人用手掌按住了他的心脏、慢慢地、一下一下地揉的那种疼。
他想起姐姐说的话——“他一个人扛了太久了。”
是的，他一个人扛了太久了。
从十八岁开始，扛了二十年。
二十年的洪水，二十年的石头，二十年的泥，二十年的血，二十年的泪。
他把天下扛在肩上，把百姓扛在肩上，把那些死去的、活着的、等着他的人扛在肩上。
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